Prometo no venderlos así nomás, digo a esa docena y media que se volvió entrañable por verlos una vez a la semana en el estadio casi vacío con mis delirantes hijos y nietos, quienes de tanto en tanto van a los entrenamientos y festejaron sus dos grandes triunfos en El Ángel, válgame Dios, entre cuatro centenares o así que seguro contestaron a mentadas las bromas de aficionados aguiluchos, pumitas, cementeros:
-¡Ridículos! ¡Hambreados! ¡Si están en la liga de Ni Ascenso!
-¡Pero tenemos corazón! ¡Siquiera no somos hijos de Televisa! ¡Párate y te rompo la madre! ¡Puro pueblo, culero!
Y ahí anda uno buscando dónde transmiten los partidos de visitantes y que nuestro whatsap se caliente y seamos entrenadores y scoutings y llanitos fans celebrando cuanto sea o a corajes:
-¡No mames¡, ¡Échale huevos!, ¡Era atrás, pendejo!, ¡Ya córrelo, Mario!, ¿Y la media? -así entre nos, porque no es cosa de balconearlos, o a ratos desde luego, como en el mísmisimo coliseo para uso personal y con todo derecho, porque los mayores anduvimos de "calzones de puta" (¿A Querétaro?, Ahora para el Azteca otra vez, me lleva la verga,¿A Neza?, va, ¡No, a Cancún los sigue "su chingada madre"!)
Hace rato escribí una nota de vuelos altísimos, jeje:
Tenía
cinco años cuando Pinillas, el simpático tío con halo de aventura que
todos
deben tener, me llevó a un partido. Dejo para otro día la mañana capaz
de asomarse a mi infancia y al país citadino contemporáneo, y
me concentro en la cosita asombrada por todo: el alboroto de
los ríos en camino, el gigante que aparece, el
inconcebible tumulto en el inconcebible túnel, el pasmoso universo
vuelto sobre
sí...
Un
segundo tío salta a la cancha en uniforme del Asturias, el estruendo se
pronuncia en contra con banderas azulgrana, y entre
el expresivo sube y baja anímico es cada vez más inutil el empeño de
Pinillas por azuzarme a la afiliación familiar... en el momento más
importante de mi vida.
Cuánto
me empeñé en que el espectáculo cuya mecánica no
entendía conservara el flujo de ola creciendo contra mi identidad. Te salvarás, prometía y cumplió tras eternos noventa minutos, con el
estruendo entre el que me conducía el apesadumbrado tío. La sombra bronce de la
calle, por un momento convertida en brillo, se jactaba: Asturias 2,
Atlante 4. Con eso tenía para azotar a gusto el ceceo de mis condiscípulos, el derecho a la azotea, a su espléndida vista
y cuanto en adelante quisiera de una realidad sin parpadeos.
Acompañado por mi Potro
de Hierro hice los diarios paseos a solas en
bicicleta descubriendo la ciudad que se agotaba tras la ciudad, o en
camiones
al Centro donde los siglos parecían un parlanchín avispero. (-No te
pases de verga- dice mi esquizo. -Es neta, buey -le contesto. -Ésta,
pendejo -responde agarrándose nuestra gloriosa riata-, y a hablar así no
nos enseñó el estadio. -Ahí te buscan -lo distraigo y sigo mamando.)
Montado en
él me arrimé a los barrios campesinos convertidos en obreros y
fui un buen criador legándolo a mis chamacos.
Se la jala en grande el escritor que quiere ser nuestro Eduardo Galeano y ve gloriosas jugadas a montones donde hubo diez, cuando mucho, pues desde cuando cuenta no tuvimos Pelés, Maradonas, Francescolis, y siendo el fut más caro del continente, con dos copas mundiales organizadas, ni un "quinto partido" cayó por estos lares del "ya merito".
Entralimitándose gachísimo, incluye a los cronistas que son también responsables del triste estado nacional, y eleva a grados épicos, por ejemplo, una transmisión de Ángel Fernández que me producía carcajadas entre Veracruz puerto y Xalapa, donde ante la caja idiota comprobé cuántas mentiras había soltado para loar a mi potro Potro. Era el mismo expertazo que antes ruboricé siendo mi jefe con solo mencionarle a John Dos Passos, de quien como ratero menesteroso robaba el estilo.
En fin, volviendo a los "mugrositos" de hoy, este sábado nos dieron un día para la historia familiar cumpliendo casi por nota lo que el entrenador fuera de serie en esa apestada liga viene enseñándoles hace dos años.
Había buscadores de Primera calificándolos y quizás un par serán seleccionados para sin duda, creo, volver, nuevamente cabizbajos hasta que se reasuman como comunidad adorada por los en magnos días siete mil aficionados.
-¿Cómo te atreviste a que hijos y nietos siguieran a un equipo perdedor? -peguntó "un universitario", pues tal se presumen los fans pumas, con título y todo.
-Camiseta es camiseta -respondí al neoliberal comentario.
Tiempo atrás se cumplió el propósito de Calzada. ¿Puede hacerse algo coherente con lo que escribí después, quitando las notas a lo migas Hansel y Gretel, donde abundan videos y enlaces informativos?
Imposible, concluyo. Tomaré, pues, las últimas, a ver qué sale.
Tiempo atrás se cumplió el
propósito de Calzada. ¿Puede hacerse algo coherente con lo que escribí
después, quitando las notas a lo migas Hansel y Gretel, donde abundan
videos y enlaces informativos?
Imposible, concluyo. Me guiaré pues por la memoria, a ver qué sale.
Miguel de Unamuno dice que vivir y conocer son estados incompatibles.
Así lo tiene por comprobada mi Corte de Medianoche, quien anda años a miles sin buscar respuestas, pues le basta la mera existencia.
Hablando siempre por ella, cuando comenzaba la pandemia grabé este videito
Para prestar mi imagen al Grillo, Sheila y demás había emprendido un largo viaje usual entre nosotros, a marchas forzadas, en meses que la hicieron presentable tras tercas advertencias de este lado del paraíso: Nunca lo lograras, jeje.
Hoy los compadres y comadres que forman legión y vienen de muchos tiempos y lugares, exigen otra vez: Se Lázaro.
-Fracasamos entonces -les recuerdo.
-No, la tarea se cumplió y ya nos es posible movernos por el continente -responden a coro, como acostumbran.
Quieren que vuelva a las regiones de México donde hubo modo en 2015 y anexas.
Exigen además una
-Va, pin capataces y capatazas -jeje.
Confío sea el último vals en vida
-0-
-¿En serio? -dice el taxista, esta vez joven y de aplicación, que como la generalidad en su gremio subieron sesentón con costumbres poco recomendables a quien resulta un viejo reglamentario, cálido, entusiasta y a sus ojos sabio.
-Sí, era hacia 1960, digamos, aunque la cosa empezó antes -contesto prudentemente ambiguo- y... -léase Me gustaría Mr. para evitarme repeticiones, jeje, si bien lo corregía y mucho mientras la clásica noche de viernes circulaba vocinglera y lenta por el Circuito vial atestado.
Y es que después de escribir aquello escuché la larga serie conducida por el propio Zimmerman
y para una chambita Juan me puso a informarme y mi cabeza giró y giró sin hallar respuestas más o menos claras.
Bajo y olvido el tema celebrando la declaración: "...cada
novela suma a su reflexión total sobre la decadencia de Occidente (...)
son fragmentos de un espejo que nos devuelve el reflejo de nuestro
ocaso".
Ir a Bien aprovechaste los años y otras notas con las cuales he esperado una declaración como ésa, que se refiere a un escritor francés contemporáneo.
Si París bien valía una misa, imagínense cuántas debo ordenar ahora, madrugada de sábado resucitando por culpa de mis cortesanos, jeje, a lo piltrafa, desde luego, pues el taxista agradeció pero yo cargo la peste a tabaco y el metro sesenta cinco a que estoy reducido y no sé cuántos más Perdonen a los nietos al visitarlos inútilmente pues "jugaremos" hoy y no ayer.
-Vean cuán perdido ando. Tengan piedad.
Sin más, quiero llorar.
-0-
Tengo la foto perfecta para despedirme
Y con ella la noche ideal, en que el Potro vuelve a jugar por nota y es finalista otra vez.
Duermo casi veinticuatro horas seguidas y al despertar Elon Musk vuelve a pelármela explícitamente, porque a lo implicito siempre lo hace, como antes cuantos con poder reto desde siquiera 1492.
Imagino que en esas horas vinieron todas las Eternas y secretos cósmicos invitados cuando duermo.
-0-
Borroneo Camiseta es camiseta y marcho a la reunión de trabajo, donde certifico: las estrellas se alinean nuevamente a nuestro favor, Corte.
Al regresar pareciera que conspiro en nuestra contra y dejo el celular en otro Uber. ¿Lo perdí por tercera vez en cuatro meses? Llamadas y consultas cibernéticas no sirven para darme solución.
Qué agotadora supervivencia entre el caos personal, del país y la tierra, pues ahora no puede decirse, por ejemplo, si Latinoamérica se pinta de rojo o solo está defendiéndose ante Bolsonaros brasileños, venezolanos, ecuatorianos... de Bolivia, incluso.
-Déjenme ir -vuelvo a rogar.
-Chillón -dicen. -Apóyate en el orgullo por los caminos de la libertad que respetamos y sirven.
-No provoquen con involuntarios títulos de canciones que traen a cuento.
Sabe quién tendrá los arredros para decirnos cómo es el México nuevo, que dejó atrás los partidos por cien años hegemónicos, a un tiempo arribista y genuino, acertado y sin concierto. La Corte me empuja hacia el lado donde no hay deudas por pagar ni se rinden cuentas al gobierno 4T, enredo mayor para mal y bien, aunque parezca absurdo. De donde, sí, este país ya no va a la cola. No se sabe de qué, claro jjj. "Cosas veredes", dijo Sancho contemplando las andanzas de su amo, quien a cinco siglos cabalga todavía, necesariamente, desde luego, pues salió para batir perdularios y malditos cuya existencia hasta entonces era muy otra cosa.
Camiseta es camiseta
Prometo
no venderlos así nomás, digo a esa docena y media que se volvió
entrañable por verlos una vez a la semana en el estadio casi vacío con
mis delirantes hijos
y nietos, quienes de tanto en tanto van a los entrenamientos y
festejaron sus dos grandes triunfos en El Ángel, válgame Dios, entre
cuatro centenares o así que seguro contestaron a mentadas las bromas de
aficionados aguiluchos, pumitas, cementeros:
-¡Ridículos! ¡Hambreados! ¡Si están en la liga de Ni Ascenso!
-¡Pero tenemos corazón! ¡Siquiera no somos hijos de Televisa! ¡Párate y te rompo la madre! ¡Puro pueblo, culero!
Y
ahí anda uno buscando dónde transmiten los partidos de visitantes y que
nuestro whatsap se caliente y seamos entrenadores y scoutings y
llanitos fans celebrando cuanto sea o a corajes:
-¡No
mames¡, ¡Échale huevos!, ¡Era atrás, pendejo!, ¡Ya córrelo, Mario!, ¿Y
la media? -así entre nos, porque no es cosa de balconearlos, o a ratos
desde luego, como en el mísmisimo coliseo para uso personal y con todo
derecho, porque los mayores anduvimos de "calzones de puta" (¿A Querétaro?, Ahora para el Azteca otra vez, me lleva la verga,¿A Neza?, va, ¡No, a Cancún los sigue "su chingada madre"!)
Hace rato escribí una nota de vuelos altísimos, jeje:
Tenía
cinco años cuando Pinillas, el simpático tío con halo de aventura que
todos
deben tener, me llevó a un partido. Dejo para otro día la mañana capaz
de asomarse a mi infancia y al país citadino contemporáneo, y
me concentro en la cosita asombrada por todo: el alboroto de
los ríos en camino, el gigante que aparece, el
inconcebible tumulto en el inconcebible túnel, el pasmoso universo
vuelto sobre
sí...
Un
segundo tío salta a la cancha en uniforme del Asturias, el estruendo se
pronuncia en contra con banderas azulgrana, y entre
el expresivo sube y baja anímico es cada vez más inutil el empeño de
Pinillas por azuzarme a la afiliación familiar... en el momento más
importante de mi vida.
Cuánto
me empeñé en que el espectáculo cuya mecánica no
entendía conservara el flujo de ola creciendo contra mi identidad. Te
salvarás, prometía y cumplió tras eternos noventa minutos, con el
estruendo entre el que me conducía el apesadumbrado tío. La sombra
bronce de la
calle, por un momento convertida en brillo, se jactaba: Asturias 2,
Atlante 4. Con eso tenía para azotar a gusto el ceceo de mis
condiscípulos, el derecho a la azotea, a su espléndida vista
y cuanto en adelante quisiera de una realidad sin parpadeos.
Acompañado por mi Potro
de Hierro hice los diarios paseos a solas en
bicicleta descubriendo la ciudad que se agotaba tras la ciudad, o en
camiones
al Centro donde los siglos parecían un parlanchín avispero. (-No te
pases de verga- dice mi esquizo. -Es neta, buey -le contesto. -Ésta,
pendejo -responde agarrándose nuestra gloriosa riata-, y a hablar así no
nos enseñó el estadio. -Ahí te buscan -lo distraigo y sigo mamando.)
Montado en
él me arrimé a los barrios campesinos convertidos en obreros y
fui un buen criador legándolo a mis chamacos.
Se
la jala en grande el escritor que quiere ser nuestro Eduardo Galeano y
ve gloriosas jugadas a montones donde hubo diez, cuando mucho, pues
desde cuando cuenta no tuvimos Pelés, Maradonas, Francescolis,
y siendo el fut más caro del continente, con dos copas mundiales
organizadas, ni un "quinto partido" cayó por estos lares del "ya
merito".
Entralimitándose
gachísimo, incluye a los cronistas que son también responsables del
triste estado nacional, y eleva a grados épicos, por ejemplo, una
transmisión de Ángel Fernández que me producía carcajadas entre Veracruz
puerto y Xalapa, donde ante la caja idiota comprobé cuántas mentiras
había soltado para loar a mi potro Potro. Era el mismo expertazo que
antes ruboricé siendo mi jefe con solo mencionarle a John Dos Passos, de
quien como ratero menesteroso robaba el estilo.
En
fin, volviendo a los "mugrositos" de hoy, este sábado nos dieron un día
para la historia familiar cumpliendo casi por nota lo que el entrenador
fuera de serie en esa apestada liga viene enseñándoles hace dos años.
Había
buscadores de Primera calificándolos y quizás un par serán
seleccionados para sin duda, creo, volver, nuevamente cabizbajos hasta
que se reasuman como comunidad adorada por los en magnos días siete mil
aficionados.
-¿Cómo
te atreviste a que hijos y nietos siguieran a un equipo perdedor?
-peguntó "un universitario", pues tal se presumen los fans pumas, con
título y todo.
-Camiseta es camiseta -respondí al neoliberal comentario.
-Espero verlos pronto en Primera División -dice alguien más.
-Tengo la veladora prendida para que no sea así. Porque sino esos jóvenes desaparecerán como en acto de magia y yo volvería con los Ratones Verdes, hoy preparados para repetir su peor actuación, en Argentina 78, cuando no pasaron la primera fase. culminar su larga obra
Diario de un posible, digno, amoroso suicida
Todo
parece un juego esta noche cuando "Detienen (...) al general investigado
por el caso de los estudiantes de Ayotzinapa desaparecidos" y muertos
-cinco, no se olvide.
Falta quien era su superior y luego jefe del Estado Mayor
presidencial, a quien el general Cienfuegos propuso a AMLO para sucederlo.
Parece
ser parte de un acuerdo mayor con el ejército, que incluye la reforma
para que la Guardia Nacional dependa de las fuerzas armadas. Así Obrador cerraría con ellas el trato gracias al cual se convierten en la institución más poderosa del Estado.
Lorenzo
Meyer había advertido: en México el aparato estatal es un desastre,
quitando a los militares. Por ello, pensaba, nuestro presidente les
encargó distribuir las vacunas contra el Covid-19 y la construcción del
nuevo aeropuerto y las obras estratégicas del Tren Maya.
Hay
tendencias de la 4T que se diría reivindican la experiencia de Hugo
Chávez como militar que encabezó la recuperación de Venezuela y dio
forma al ALBA. El ejército al servicio del pueblo, sería su consigna.
Eso
deduzco, nada más, con muy pocos elementos de juicio tomados al vuelo
aquí y allá. Así hago normalmente, sin un cuerpo de conocimientos más o
menos sólido. Soy el flojo que desde joven se entregó al momento
imitando sin saber a Monelle, la "pequeña prostituta" que recreó Schwob.
Como personaje merezco la pena, al modo de millones. En tanto autor o intérprete doy muchísimo que desear o a lo llano no sirvo.
¿Setenta
y cinco años para hacer conciencia al respecto? No. Siempre lo supe; o
al menos desde cuando debía y Gustavo Díaz Ordaz fue electo candidato a
la presidencia y por nuestras nacionales normas lo era ya en cierta
medida.
Véanlo aquí cinco años después, tras demostrarle al movimiento estudiantil quién mandaba, "entre
los oficiales del ejército durante el festival en honor a las fuerzas armadas", que así demostró su absoluta institucionalidad.
Yo quería hacer entonces una Comedia humana sin letras, ¿recuerdan?, y Ana soltaba su célebre frase:
-Caminamos porque tropiezas.
-No, Cosa -le respondí entonces y confirmo ahora. -Ando porque ando y doy tumbos obligadamente.
Hasta
morirse por voluntad requiere humor. Démoselo, en cuanto este viejo
pueda y no hoy, noche del mexicano Grito (perdonen, conciudadanos, que
me produzca profunda hueva su celebración, jeje, equivocándome de medio a
medio.) Ya que G... Ay, disculpen otra vez, no la he introducido, y
además antes necesito traer muchas notas previas. Bueno, puedo hacerlo
luego y mientras contextualizo el día, extraordinario en varios
aspectos. Respecto a México lo ilustran dos programas periodísticos. Uno
termina delirando y ese es su quid.
Véase de 1:57:58 en adelante El otro
¿Por
qué me busca esa joven de diecisiete años, G, a quien no conozco y vive
en otra ciudad y escribe en dos idiomas con entera corrección? Su
cuenta es falsa, confiesa, y entiendo sus motivos. No sabe que hace
tiempo considero la posibilidad de darme un digno, amoroso suicidio.
Por ello es droga que consumo ansiosamente y vuelve los días un apasionado viaje. Busca en este setentón a un confidente.
Continúa, entonces, la obra de Tú, quien a sus veintiún años me permitió atestiguar piel contra piel el
salto que le permitiría volverse plena mujer si no moría dándolo. Venció
esa otra "pequeña", hasta alcanzar lo que no había ni en su más osados planes. ¿Cómo no creerle a mí súbita, nueva cómplice?
"Duermo 13 horas de 24 y en todas sueño. Lo que mas hago es soñar", dijo. "...el siguiente fue uno en el que veía las estrellas. Y dormía ahí, en la azotea."
"¿En verdad lo hacías o soñabas?", pregunté.
"Lo soñaba. Pero lo sentía real."
Muy
parecida a mí, entonces, traje a cuento mi obsesión de días anteriores,
citando al celebérrimo dramaturgo al cual Víctor Hugo declaró creador
de la modernidad literaria:
"...el inocente sueño,
el sueño que teje sin cesar la maraña de las preocupaciones,
la muerte del ir viviendo cotidiano, baño de la fatiga,
bálsamo de las heridas de la mente, plato fuerte en la mesa de la Naturaleza,
principal alimento del festín de la vida."
Duermo
y duermo, como ni incidental amiga, y en tanto buen viejo, cuando despierto me precipito. Ayer a
lo cura Hidalgo pude sacar a un pueblo para tomar el país.
Ahora morir es un riesgo calculado.
Estuve
siempre orgulloso del yo que desprecia los
conocimientos adquiridos con rigor. ¿Me arrepiento hoy, cuando mal
consigo entender a quienes, a la manera del aquél gran inglés, ayudarían
en este trance?
Leo "El oficio de vivir",
de Cesare Pavese, obra que califican de "transcendental
en la cultura contemporánea", y no lo comprendo, sin importar cuánto estimo la poesía del
italiano muerto a los cuarenta y dos años por propia mano. Escribió algo que cito con frecuencia:
"Vendrá
la muerte y tendrá tus ojos/ —esta muerte que nos acompaña/ de la
mañana a la noche, insomne,/ sorda, como un viejo remordimiento o
un vicio absurdo./ Tus ojos serán una palabra hueca, /un grito ahogado,
un silencio. /Así los ves cada mañana/ cuando a solas te inclinas hacia
el espejo./ Oh querida esperanza,/ ese día también sabremos que
eres la vida y la nada./ Para todos tiene la muerte una mirada.// Vendrá
la muerte y tendrá tus ojos. Será como dejar un vicio,/ como mirar en
el espejo/ asomarse un rostro muerto, /como escuchar un labio cerrado.// Nos hundiremos en el remolino, mudos."
-Ayúdame -pido a la joven.
-Soy una muchachita. Tú deberías guiarme, jaja.
¿Le
confesaré mi apuesta? Saldría corriendo, jeje. Bueno, quizás me
equivoco. Pero no lo haré, por si acaso. La necesito, vida que palpita
como nunca antes y después.
-0-
"Fumar
es un placer, genial, sensual", cantaba una artista española del
franquismo que en la chaise longue daba diez chupadas al cigarro cada
veinticuatro horas para esperar "al hombre que yo quiero". Era cualquier
cosa excepto ingenua, pero del tema sabía pura chingada, jeje.
Mis
ceniceros, en cambio, murmuran secretos. Por ejemplo, que G comparte
lugar con la última Eterna, rubísima, bajita, de alabastro, a quien
preguntaría tontamente y no ¿De dónde saliste?,
pues, fresca, la memoria reconstruye los escenarios en los cuales fui a
encontrarla, y, cierto, no corresponde a mis arquetipos femeninos.
Pruebo
con ella sensaciones inéditas, cuyo origen tardaría en precisar para
ustedes, pues tengo que rastrearlo un océano lejos, por cuartos de
posadas y hoteles familiares cincuenta y tantos años atrás.
No
jugaría al amor contigo, muchacha, y con Eterna Septiembre 2022 empecé
apenas vernos. Ya dijo Quevedo: seré cadáver pudriéndose y la pasión
seguirá allí.
Notas de borrador
Mi nivel de extravío merece ir a los Guinness Records. Sigo exhibiendo esto y cosas parecidas jjj. ¿Podré parar?, más jjj.
Con algo debo ayudarme para acompañar el proceso. Lo que no va es mostrarlo.
Hace dos dos años coqueteo con un digno, amoroso suicidio.
Leyendo "El oficio de vivir",
de Cesare Pavese, recuerdo cuán lejos estoy de los pensadores y aclaro:
no soy un intelectual aunque trabaje con la mente y no con mis manos;
no tengo un cuerpo ideológico y para sobrevivir me bastan conocimientos
superficiales.
No entiendo ésa obra que califican de "transcendental
en la cultura contemporánea", sin importar cuánto estimo la poesía del
italiano muerto a los cuarenta y dos años por propia mano.
Escribió algo que cito con relativa frecuencia:
"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos —esta muerte que nos acompaña de la mañana a la noche, insomne, sorda, como un viejo remordimiento o.un vicio absurdo. Tus ojos serán una palabra hueca, un grito ahogado, un silencio. Así los ves cada mañana cuando a solas te inclinas hacia el espejo. Oh querida esperanza, ese día también sabremos que eres la vida y la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. Será como dejar un vicio, como mirar en el espejo asomarse un rostro muerto, como escuchar un labio cerrado.
Nos hundiremos en el remolino, mudos.
Juntaré las notas que me condujeron aquí.
-0-
Anoche
y por accidente conocí a una joven de diesiciete años que piensa que
todo lo puede. Creo que tiene razón. Escribía algo mientras me
mensajeaba con
compulsión, llevándome al interior de dos amores, uno tras otro con un
espacio intermedio. Eran intensos, sabios, felices.
Palpitaban, así, como toda ella, permitiendo que yo recordara el tiempo
más rico y atrevido de cuantos haya vivido. Imposible agradecer tal
privilegio. A mi cabeza vino Tu, quien a sus veintiún años permitía
a este viejo atestiguar piel contra piel el
salto que le permitiría volverse plena mujer si no moría dándolo. Venció
esa otra "pequeña", hasta alcanzar lo que no había ni en su más osado
sueño. Cómo no creerle a mí inesperada nueva, quizá fugaz amiga.
"Duermo 13 horas de 24 y en todas sueño. Lo que mas hago es soñar", dijo. "...el siguiente sueño fue uno en el que veía las estrellas. Y dormía ahí, en la azotea."
"¿En verdad lo hacías o soñabas?", pregunté.
"Lo soñaba. Pero lo sentía real."
Muy parecida a mí, entonces. Traje a cuento mi obsesión de días anteriores para concluir:
"Morir, dormir, no hay más." "La vida es sueño." "...el inocente sueño,
el sueño que teje sin cesar la maraña de las preocupaciones,
la muerte del ir viviendo cotidiano, baño de la fatiga,
bálsamo de las heridas de la mente, plato fuerte en la mesa de la Naturaleza,
principal alimento del festín de la vida."
Duermo
y duermo, como ni nueva, accidental, dieciseteañera, genial amiga. Como
buen viejo me vuelvo adolescente y solo el momento tiene sentido. Ayer a
lo cura Hidalgo pude sacar a un pueblo para tomar el país.
Ahora morir en el instante es un riesgo calculado.
El
supuesto asalto al país vino de mi mayor éxito en mucho tiempo. Daba
una charla durante un evento al aire libre, con cinco escuchas.
Enseguida tuve cien y aquello pudo seguir evolucionando si los
organizadores no hubieran detenido el acto.
Como
buen viejo, en efecto, otra vez adolescente, al modo de la joven (G).
Pero no dispongo de su futuro y esta mañana vuelvo a considerar el
digno, amoroso acto.
-0-
Es increíble, G llega como Eterna. De otra forma pero...
Rumbo
a casa, cuando avientan la noche a quien pueda trabajarla, nos
mensajeamos. Entonces el viejo se convierte en un aventurero que
recuerda esas calles ahora bullangueras y cuantas hay por los cuatro
puntos cardinales.
-Insúflame
vida -le pido sin decirle. -No necesitas más que contar tus cosas. Así
estaré entre lo que palpita con fuerza incontenible, parece. ¿Parece?
Todo te creo porque no hay desliz en tus palabras.
¿Eres mi Lolita? No, desde luego.
-0-
Amanezco
pensado que debo fumar menos, etc. Ayer, por antojo, desayuné una bolsa
grande de papas fritas. Al llegar la tarde... jeje.
Como
siempre, evito hablarle a la Tic de mis devaneos. Algo percibió anoche y
le conté económicamente de G. ¿Me puede conmocionar cualquier mujer que
se acerque, así sea sin mayor intención? Para la muerte son
irresistibles los cuerpos y mentes jóvenes. Debo advertirle eso a mi
compañera ocasional, aunque procuro limitarme a escuchar y ella pone por
delante su amor hacia un joven de la misma edad.
¿Por
qué se acercó y desde una cuenta alterada? Buscaba a quien supuso
escritor y le producía confianza, pues conozco a uno o varios parientes
suyos, creo, que viven en otras ciudades. También le tienta, claro, la
aventura virtual. En fin, no corremos peligro.
-0-
Las
vías digestivas andan mal hace tiempo y eso es mucho decir para quien
le funcionaron antes perfectamente. De ellas mi buen ánimo. No sé qué
pasa. Tal vez está relacionado con mi proclividad a crear piedras. Si
produje cincuenta y cinco vesiculares, ¿adónde va el sarro que quedaba
encapsulado?
Por supuesto
no preguntaré a los médicos. Huyo de esos enredos, advertí. Pase
buscarle solución a la próstata, cuyo problema diagnosticaron sin
dificultad, o hacerme tonto con el tema y disponer de un relativo tiempo
para sobrellevarlo. Lo demás, no.
Claro,
de alguna forma sigo creyendo que andaré prudentemente bien o hasta
mejoraré. Como estos días gracias a G, golondrina que no hace ni
veranillo, o a tal y cual cosa relacionada con el trabajo, las crías,
etc.
La soledad no existe o es tan práctica que ni merece mencionarla, escribí de madrugada y lo borré. Seguía luego: las y los demás están presentes todo el tiempo, para fustigarnos o reconocernos. No se equivocaba entonces el bizco francés: "el infierno son los otros" -¿y el cielo también, entonces?
Había
encontrado la declaración de una mujer a quien conozco. Era asombroso
cuán bien reflejaba lo que sin secretos pienso de su comportamiento.
Puesto en palabras producía escalofríos.
Ahora bañarse e ir a comer, confiando no tambalearme en el camino jjj.
-0-
Tan
tarde como estos setenta y cinco años debo reconocer: el aprendizaje
con rigor es obligado, pues tomó milenios darle forma al entendimiento y
sus formas de expresión. Si quise vivir a secas y así saqué partido al
instante, a cambio estoy sin armas para sumarme al curso que permite
contribuir a los demás.
Dylan debió servirme de ejemplo. No por nada la urgencia que siento por sus canciones y el repudio a él.
-Pero -reacciono- no soy eso formal. Me daré vuelo en lo que más o menos domino.
-0-
Cioran: "¿Soy
demasiado consciente de la realidad, y los demás viven en un sueño de
idiotas del que no quieren despertar (cosa que no les reprocho), o soy
yo el estúpido que cree ver demasiado, sin ver nada?"
Lo escribe entre estos párrafos: "insoportable, a solas conmigo mismo, a solas con mis pensamientos.
No sé como distraerlos, como atontarlos para que no me atormenten. Surge
entonces la rabia ante la impotencia, y la agresividad es un pequeño
paso que doy en ese estado. Sentirse solo y estar solo no es lo mismo,
pero en mi caso, sí, me siento solo aún cuando no estoy solo, pero lo
siento mucho más cuando esa soledad es también física (...) Sea cual sea la
respuesta, puedo decir que nunca he pedido estar aquí y aún estando
aquí, sólo pienso en cómo salir, sin hacer ruido, sin que se note mi
ausencia, como si nunca hubiera estado. Y de esa manera, sentir la
ilusión de no haber existido nunca."
Conozco muy poco a ese hombre que se niega a reconocerse escritor o filósofo y su visión del mundo es demoledora: "Somos todos unos farsantes. Sobrevivimos a nuestros problemas". Alguien tenía que decirlo, ¿pero sobrellevarlo? ¿Dónde queda el
mantra repetido por mi conocida? Iba así: "Me vale madres, me vale
madres, vete a la verga, vete a la verga, soy chingón, soy chingón".
El
francés cita a mil pares suyos, antiguos y contemporáneos. Para llegar a
esa visión descarnada pasó por ellos. ¿Sólo de esa manera pudo?
Abundan, todo indica, quienes sin instrucción cargan una conciencia
semejante. Por ejemplo, calculo, si son torturadores o asesinos seriales
o a sueldo o violentan a mujeres y niños.
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