domingo, 5 de diciembre de 2021

Césaire

Doy cuenta de obras, pasajes, procesos, que recordé o encuentro y me parecen importantes.

Si a Aimé Cèsaire lo cito con frecuencia, vale la pena registrarlo sin más y no solo en su trabajo mayor, Cuaderno de un retorno al país natal, cuyo pdf puede encontrarse aquí:

http://files.tallerdepoesiacolonense.webnode.es/200000007-158ff17824/C%C3%A9saire%20Cuaderno%20de%20un%20retorno%20al%20pa%C3%ADs%20natal.pdf.

Como su contemporáneo Frantz Fanon (http://www.papelesdesociedad.info/IMG/pdf/los_condenados_de_la_tierra_frantz_fanon.pdf y https://repositorio.ufsc.br/bitstream/handle/123456789/1579/6739688-Frantz-Fanon-Piel-Negra-Mascaras-Blancas.pdf?sequence=1), nació en La Martinica, isla de la región que Óscar de Pablo nos redescubrió al volver sobre el enorme adeudo que tenemos con ella:

"La negrería que huele a cebolla frita vuelve a encontrar en su sangre
derramada el sabor amargo de la libertad

Y está de pie la negrería

La negrería sentada
inesperadamente de pie
de pie en la cala  

de pie en los camarotes

de pie en el puente

de pie en el viento

de pie al sol

de pie en la sangre

de pie
y
libre

de pie y no como una pobre loca en su libertad y su indigencia marítimas
girando en la deriva perfecta y aquí está:

más inesperadamente de pie

de pie en los cordajes

de pie ante el timón
de pie ante la brújula
de pie ante el mapa

de pie bajo las estrellas

de pie  

y

libre

Y el navío lustral hiende impávido las aguas
Desplomadas
Y ahora se pudren nuestras borlas de ignominia!
por el sol abrotoñado de medianoche

escucha gavilán que tienes las llaves de oriente
por el día desarmado

por el tiro de piedra de la lluvia

Escucha perro blanco del norte, serpiente negra del
Mediodía
que rematáis el cinturón del cielo
todavía hay un mar por cruzar
para que yo invente mis pulmones
para que el príncipe se calle

para que la reina me bese

todavía un viejo mar por asesinar

un loco por entregar
para que mi alma brille ladre brille
ladre ladre ladre

y que chille la lechuza mi bello ángel curioso.

El maestro de las risas?

El maestro del silencio formidable?

El maestro de la esperanza y la desesperación?

El maestro de la pereza? El maestro de las danzas?
Soy yo!
y por eso, señor
los hombre de cuello frágil

recibe y percibe fatal calmoso triangular

y para mí mis danzas

mis danzas de mal negro

para mí mis danzas

la danza rompe-argolla

la danza salta-prisión
la danza es-hermoso-y-legítimo-ser-negro
para mí mis danzas y salta el sol en la raqueta de mis manos
pero no el sol desigual ya no me basta

enrróscate, viento, alrededor de mi nuevo crecimiento

pósate en mis dedos medidos

te entrego mi conciencia y su ritmo de carne

te entrego los fuegos donde se asa mi debilidad

te entrego la cadena múltiple

te entrego el pantano
te entrego el intourist del círculo triangular
devora desea

te entrego mis palabras abruptas

devora enróscate  

y enroscándote abrázame con un más vasto

estremecimiento

abrázame hasta el nosotros furioso
abraza, abrázanos
pero habiéndonos igualmente mordido 
hasta la sangre de nuestra sangre mordido,
abraza, abraza mi pureza sólo se enlaza con tu pureza
pero entonces abraza

como un campo de apretados filaos  

en la noche
nuestras multicolores purezas
y enlaza, enlázame sin remordimientos

enlázame con tus inmensos brazos de arcilla luminosa

enlaza mi negra vibración al ombligo mismo del mundo
enlaza, enlázame, áspera fraternidad,

y luego, estrangulándome con tu lazo de estrellas, sube,  

paloma

sube
sube
sube

Yo te sigo, impresa en mi atávica córnea blanca,
sube lamedor de cielo

y el gran agujero negro donde yo quería ahogarme
en la otra luna

es allí donde quiero pescar ahora la lengua maléfica
de la noche en su inmóvil vibración". 

Este fragmento forma parte de la que muchos consideran obra mayor del surrealismo: un largo poema cuya extenuante fuerza no tiene reposo.

También escribió otro clásico del grito que desde aquellas tierras conmovió al mundo entero: Discurso sobre el colonialismo (http://www.ram-wan.net/restrepo/decolonial/4-cesaire-discurso%20sobre%20el%20colonialismo.pdf).

Se adelantó así a las perspectivas decolonizadoras que, sobre todo a partir de 1992, tienen una enorme influencia y alimentan las nuevas luchas contra el monstruoso fenómeno iniciado con Enrique el Navegante y Colón. 

Sobre éste abundo aquí y allá en los blogs o, justamente, cuadernos. ("Abundar", verbo pinchurriento al usarlo como lo hago, jeje.)    


sábado, 4 de diciembre de 2021

El Mero y los espacios de nadie

 


Estas palabras de Doris Lessing, halladas por accidente, son tan buenas que no pueden referirse a alguien real. Claro, quisiera apropiármelas, jeje. Intento, ¿quién?, yo como una representación, pues, insisto, no me autobiografío, busco entre mi vida. 
"Ser rebelde lleva la vida entera, borrarte los privilegios de la piel, inscribirte en la soledad del desacuerdo, dejar atrás a los usurpadores…

No hay premio a una rebelde más allá de poder regar sus flores en el tiempo que apropia, salir a dar de comer a las aves una mañana donde el capital devora, sonreír con los dientes maltrechos ante la desventura del desayuno, ser indigente en la casa que nadie sueña.
Las rebeldes saben de qué están hechos los premios, rechazan los mendrugos que lanza la mano del opresor.
Una rebelde tiene como único premio la vida,
porque de ella nadie se apropia, en ella nadie la usurpa, porque es la única tierra propia de cada rincón donde duerme.
Su rebeldía alcanza siempre a cobijar el desánimo del progreso y si de paso una rebelde tiene la alegría en soledad, ha vencido al mundo."
-0-
Busco revisarme ahora a la luz de El Mero, en videito, pues es más fácil.
Aproveché a La ¿Me perdonas? que cito, para otra viñeta: Grito
En Para morir iguales recuerdo la emoción revolucionaria, si se me permite decirlo así, del boteo en transportes públicos.
 

 

martes, 30 de noviembre de 2021

"Desaparecer en México"

El día a continuación la notita echa a andar otra vez, dando un giro, mientras casi no puede creerse cuán cada vez más plácidos resultan mis sueños.

"Desaparecer en México", se llama este reportaje cuyo tono desmerece y no importa, por la elocuencia del testimonio.

Durante cuatro décadas nuestra población desapareció en más de sesenta por ciento. Lo hizo validando con su voto a un monstruo todavía peor que el posrevolucionario. 

No responsabilicemos a los medios. Esos dos tercios tragaron a gusto telenovelas y el peor futbol espectáculo del planeta, mientras unos vecinos, escurriendo utilidades para regalarles chelas y gansitos hacían humo a otros que mañana podían ser ellos mismos.

-Culpen a la ignorancia -decían los estados con más altos grados de educación formal, que apoyaron siempre al Preciso en turno. -Sino existieran Sur y Distrito Federal, hasta habríamos ido a Irak con Bush hijo.

-Que desilusionante mensaje final -dice La Corte de Medianoche

-No hagan caso -respondo. -Es que ni a "mi" país entendí (No, tierras "nuestras"). Si veinte años son nada, según el tango, menos, setenta y cuatro.

La clase política que dominó estos lugares a lo largo de un siglo, genéticamente degenerada murió en 2018. Su legado continúa. ¿El modelo se fortalece, cuando en la tierra toda anunciaba algo distinto? No tengo idea. 

-¿Y tus hijos, nietos, amigas y amigos?

-Lo superarán, hechos a conciencia.  

-¿Y nosotros?

-A seguir vagando por el tiempo. Háganme un huequito.

Tomé esto al paso.

Lo que sigue es más mío.


-0-
Aquí el informe de Obrador celebrado complacientemente:
Aun así debe tomarse por justo, creo. Aunque el futuro:

¿Y lo del Cide? Parece muy delicado.
Twitter (https://twitter.com/plumaverdeorg/status/1466061778387972106?s=24)
"Comunidad Estudiantil del CIDE
Comunicado de la toma de instalaciones del @CIDE_MX región centro. (1/2)"
https://twitter.com/i/status/1466061778387972106
Le hacen eco los diarios de derecha y ¡el INE!, cuyo titular se diría decidido a liderar a la oposición. 
Consulto a quienes más confío.
¿Y Honduras, sorpresa para quienes nada comprendemos?
-0-
Duermo y duermo y si soy experto en sueños, según queda constancia, ahora no tienen límite en su placidez. Ya no quieren resolver grandes problemas y las pesadillas no volverán. Solo amor y reconocimiento hay en ellos, que no me exaltan, mero aval de mi lugar como hombre sencillo y acucioso.
-¿Por qué yo? -quiero saber en las estancias donde transcurren.
Labré a conciencia una muerte liberadora, acorde a esa épica personal descubierta en la foto de mis tres años. 
¿Qué diría Quevedo al escucharme, jeje?
"CONCIENCIA DE LA MUERTE
Miré los muros de la patria mía,
si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
de la carrera de la edad cansados,
por quien caduca ya su valentía.//
Salíme al campo, vi que el sol bebía
los arroyos del hielo desatados,
y del monte quejosos los ganados,
que con sombras hurtó su luz al día//
Entré en mi casa; vi que, amancillada,
de anciana habitación era despojos;
mi báculo, más corvo y menos fuerte.//
Vencida de la edad sentí mi espada,
y no hallé cosa en qué poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte."
 
Muchas otras cosas dijo sobre el tema este hombre especial. Se refería a la mujer de negro que aguarda, ineluctable, y no al ave rapiñera cuyo pico se da gusto lagunas adentro de Pueblo Viejo, Veracruz, por ejemplo.
¿Realmente debe compartirse el optimismo de la 4T?

Llega enero, AMLO da cifras sobre la economía y veo a quienes suelo confiar
Es un análisis muy pobre, ¿están de acuerdo? Antes ese mismo espacio dedicó tres programas a preguntarse si la 4T eran neoliberal, socialista o keynesiana. De nuevo quedó a deber y mucho. Allí mismo suelen invitar a quien parece entendido
Algo no me cuadra del hombre, conocedor y juicioso, sin duda. 
¿Seguiré a los dos que fueron mis gurús y hoy están extraordinariamente polarizados? 
Aunque soy un despistado, hasta 2018 parecía atinar. No basta, claro. Confío que los grandes cambios como el actual remuevan a sus sujetos cuantas veces se precise. Quizás con suerte mañana martes, o más bien miércoles o jueves, estaré a tiempo.   
 
  
      
 

No, tierras "nuestras", imposible conocerlas


 





martes, 23 de noviembre de 2021

"Sería el espíritu santo y El ente colectivo" (obra en varios, ridiculísimos actos, con final harto feliz)

Me quiero, no me quiero, suicidar; mucho, poquito, nada.

¿Y el ente colectivo? Es tan complejo. Que hable por sí mismo mientras gritoneo: ¿Preparándote desde 2004 para salir con esto? Hasta a mí me decepcionas, Mal Menor jjj Bueno, viendo la chulada de partido que construiste (ora va a resultar que lo hicieron los ETs jjj

Ya no pongo selfies como foto de perfil aquí, para evitar contaminaciones a mis cercanos. Seguro fallo, a la manera de todo lo demás hoy y no ayer, cuando portaba con orgullo nombre y apellidos -ando estilo mal tango; sigamos, bandoneón-. Es un costo al cual tengo derecho si sorteo el momento sin silencios ominosos -no escucho sus vivas, público conocedor-. Otros vuelven medallas comportamientos más deleznables. Allá ellos -poquito más y escribo Pito Pérez, obra cumbre de la chabacanería.

Hace poco y como sin venir a cuento, un amigo recién adquirido me habló de cierto hombre que abandonó a la familia cuando no pudo con sus responsabilidades, para morir a solas.

Por si acaso le contesto. Estuve hasta que mis crías requirieron, acabando las licenciaturas, pues se costearían el resto de los estudios. No me les desaparecí sino al apenarme por mi nuevo papel: ser amigo de sus amigos, jeje -volvería con renovados, enloquecedores bríos cuando llegaran los nietos, por el tiempo factible-. Y este modesto departamento al cual vine a dar, pronto fue asaltado por jóvenxs del bárbaro norte conurbado, en una celebración a la hermandad, las utopías, la llana vida. 

Sí, la pandemia precipitó en el setentón ideas suicidas pues su vitalidad, producto de privilegios originarios, no tuvo ya cómo justificar la beca solapada que recibe. Seguirán ahí, con el deterioro de cincuenta cigarros diarios, si no sucede algo absurdo: que la 4T mexicana abra espacios al movimiento social. 

No puedo sobrevivir a menos que pasé el día en cama fantaseando con amores inconcebibles, y así fumando casi nada. Sino hay manera, me perdonarán los usuarios del Metro a quienes una noche suspenda el servicio -las demás muertes dan escalofríos sino se conocen los barbitúricos que apuraron Ernest Toller o Alberto Moravía (tragar cien diazepanes produce solo enfermedades feísimas, según los tumbaburros); jamás usé una pistola y cortarse las venas o colgar del techo, convendrán ustedes, son espectáculos bochornosos.

Estoy en la Última salida a Brooklyn, disculpen.

                                                Música.

                                               Película.

Aun así sigo confiando hacerle al Matusalem y no dejaré de disfrutar el más sencillo aliento. 

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No envío gritos de auxilio, pues nadie puede ayudarme. En todo caso lo hago con dirección a mí. ¿Por qué no? Si París bien valía una misa... 

-Un buen final salva la peor película -dicen en Hollywood. Como se nota, apuesto por el fracaso rotundo, jeje.

Última salida a Brooklyn parecía destinada siquiera al buen recuerdo y ni memoria hay de ella. Tatarabuela Teresa, nadie tiene idea de tu existencia. Hazme un lugarcito para que mi melodrama final me caliente.

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Quería dejar unas "memorias de mis tiempos":

Lo que digo no importa.

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Pasan la moquera y el cansancio y, cómo no, viviré mil años, esta semana, al menos. Es que cada minuto mío vale días, meses, quinquenios, de otros, tantos. Ayer, por ejemplo y solo en este país, un momento:


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¿Porqué comí ese coctel de mariscos y luego fruta cristalizada? No sospechaba que para entonces la Mal nombrada me aborrecía en Ecatepec sin motivo, pues esperé el zoom inútilmente en Xochimilco. Yo paleolítico para los celulares y ella enviándome la invitación tres minutos antes de iniciar. 

Lo olvido, aunque así perdí el último refugio, y vuelvo a Eterna 9 y su niño, quienes regresan de viaje. Él empieza a hablar con apenas ocho meses  cumplidos, porque sí, soy un chingón criando chamacos; casi tanto como con el sexo, ¿verdad, mi amor sin mácula? Siempre entre risas, expertos celebradores de la vida.

Y vuelta a la pregunta. ¿Cuánto me queda, aunque no tenga enfermedades certificadas? ¿Y a México y el mundo?

Bueno, tal vez los tres superaremos este trance sin solución a primera vista. (En mi caso para no volver a dar la cara, por vergüenza. Menos mal que me volví apodo, jeje.)

Las malas noticias sobran por donde quiera. Ayer murió a los sesenta y uno Almudena Grandes. No conozco sus obras, pero le llaman "la escritora que noveló la épica de los perdedores". Fue justo al cumplirse el año en que Alfredo nos dejó. 

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Reivindiquemos el tango.

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Este intelectual no tiene cola que le pisen y trabajó siempre para el campesinado. Pero hoy es imposible cuadrar sus cuentas. 

López Obrador lleva la primera, forzosa lenta mitad del sexenio que ganó a pulso, y acelera. Lo hecho debe estimarse, considerando el desastre heredado. Aun así los tiempos están en contra suya y falta quien continúe la obra, según parece. Porque a Hidalgo siguió ¡Morelos!; Juárez se reconoce como director de una orquesta sin igual (Ocampo, Riva Palacio, Zaragoza, Prieto, Zarco, el Nigromante... ¿continuó?) y en nuestra Revolución, incluso descontando al magonismo, hubo Zapata y Villa, y Carrillo Puerto, pongamos, no fue cualquier cosa, y debieron pasar Primo Tapia y otros para alcanzar el cardenismo que matelializaría lo conquistado en papel. ¿Dónde buscar a quienes mantengan o profundicen eso presumible legado por el iniciador? ¿En Relaciones Exteriores, la jefatura de la CdMex, Morena, entre congresistas, si para los incendios debe improvisarse a Pablo Gómez, nacido en 1946?

Aguarden, quizá mal interpreto. Pues si para el ideólogo la ruptura inició en 1968...

¿A qué se refiere, en consecuencia, la siguiente mujer, un poco demasiado polite y con todo...?

Si hasta perseguir la corrupción, pieza maestra del Presidente...

-Ya, dalo por muerto -tercia mi esquizo.

-¿Hablas de AMLO, el apunte o tu y yo?

-¡No, bruto! Vamos a la cama, ciérranos los ojos y pide a Eterna que regrese a su morada natural. Solo en sueños hay sabiduría, tolerancia, amor al prójimo y futuro digno para nuestra especie.

No entiendo qué quisiste decir al final de tu famosísimo monólogo, Hamlet: "Morir, dormir, no hay más". Pertenecías a linaje de reyes y yo, como aquélla canción también célebre aunque solo la conocimos en México, "no tengo la desgracia de no ser hombre del pueblo", jeje. 

Perdona mi ignorancia y yo la tuya.

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Me iré a otra ciudad, ya no hay duda. Y no será donde mi amita Tic, por obvias razones. Llevo casi tres años deshojando la margarita y adornándola románticamente. Está bien, pues torpezas y molicie aparte, los setenta y cuatro años forman un tono armónico, como pruebo aquí y allá en estos cuadernos que no sé de qué manera y con cual destino ordenaré.

Al país lo seguiré padeciendo, vaya donde vaya, cuando riegue la mirada. A poquitos mantendrá el ánimo, al modo de siempre. 


No, tierras "nuestras", ni cómo conocerlas.