Marshal Berman y el Bugsy Sieagel neoliberal

 Parece absurdo comparar a Bugsy Siegal con Donal Trump. Aquél era guapo y simpáticamente carismático, a menos para quien no padeció sus primeros muchos años -Asesinos Asociados, llevaba por título la empresa cuya operación tuvo a cargo-, y despejó el futuro a los cárteles estadounidenses al crear Las Vegas. Luego no debieron embarrarse con sangre barata y así, según dicen, hoy para vender drogas en ese país se requieren no más que pandillas manejadas por las agencias públicas antinarcóticos. Los fabulosos montos obtenidos parecen seguir, entonces, un curso tan natural como las fichas en máquinas tragamonedas. Todo versión Barry Levinson, claro,  

y no Puzzo-Coppola -búsqueselo entre los últimos muertos 

El tipo me recuerda al todavía jefe de la Casa Blanca por sus innovaciones y un posible trágico final -Do you, yo?; si quizá será ahora cuando realmente triunfe, llevando al desastre a cuatrocientas cincuenta millones de personas; bueno, eso lo emparentaría también con el galán aquél.

Digo tonterías. Empecé con ellas al ver El padrino.  

-¿No te gusta? ¡Qué bárbaro! -casi gritó mi cría mayor cuando se lo dije.

-Es que no consigo verla como cine y los personajes me resultan edulcorados. Y vaya que si algo aprecio del director es su percepción de la violencia y la miseria humana en otras películas. No logra el tono que Kubrick alcanzó aquí

u Oliver Stone con esta secuencia

Fue como Perfume de mujer estilo Al Pacino, que prueba cuán mal actúa cuando tiene como referencia a Gassman 

Hasta Los Soprano se acercan mucho más al tono necesario en aquélla

Ya no digamos Tarantino o Dogma 95 

o, todavía mejor, El color del paraíso

Pero yo venía aquí a hablar del Trumpetas y el ensayo que más me gusta

Va aquí el vínculo al pdf, pues escaneado no hay cómo copiar citas y mi propósito es introducir a su lectura y no comentarla, al modo de todo en esta nota: file:///D:/Documents/Compu%20vieja/Downloads/23411134-Berman-Marshall-Todo-lo-solido-se-desvanece-en-el-aire.pdf. (Al paso advierto que siendo noviembre 12 Donald -¿la dicha familia tomó el nombre del célebre pato por este también famoso y esclarecedor ensayo http://mastor.cl/blog/wp-content/uploads/2015/08/Libro-Mattelard-A.-Dorfman-A.-Para-leer-al-pato-Donald.pdf?- insiste en su plan

Donald J. Trump

“REPORT: DOMINION DELETED 2.7 MILLION TRUMP VOTES NATIONWIDE. DATA ANALYSIS FINDS 221,000 PENNSYLVANIA VOTES SWITCHED FROM PRESIDENT TRUMP TO BIDEN. 941,000 TRUMP VOTES DELETED. STATES USING DOMINION VOTING SYSTEMS SWITCHED 435,000 VOTES FROM TRUMP TO BIDEN.”)

Berman publicó su trabajo en 1988, cuando no declaraban todavía el fin de la historia y así de las modernidades, que sintomáticamente multiplicaría sin término los fenómenos observados por nuestro autor desde Fausto, de Goethe.    

SIGUE  

 

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La del closet

Tiro por viaje canto a la Sra. Melancolía, que está buenísima: caderas para controlar mareas, muslos de bronce y aceite, trompa gruesa que ofrece, pechos de concha de panadería con puntas respingaditas, morena toda ella. 

Porque en los salones que frecuento la madame con su aire de desmayo, la melena en tormenta y el elegante vestido negro gritando Cien manos acaban de trabajarme sin resistencia, luce como ninguna entre apetitos que se desbocan.
En secreto reconozco, sin embargo, que parte del día lo paso del talle de Doña Felicidad. El más mínimo pretexto la saca del closet donde la buena educación le ordena estar. Y pa qué es más que la mera verdad: sobre la mesa, en el piso, al borde del lavadero, en el primer resquicio del callejón o donde quiera que la tome, sus carnes de gloria se licúan, anuncio de eternidad.

Cuadernos segunda etapa. I

No hay día sin que escuche al Mr. de ida y vuelta por la Autopista 61, deteniéndose para hacer el amor a una granjera y en segundos salir por la ventana; experimentando la tercera guerra mundial en calles donde se diría no pasa nada, o rumbo a un valle que guarda a la más misteriosa mujer.

Mientras él anda sin parar, yo invariablemente a la primera obligada pregunta de los que llaman por teléfono, respondo:
-¿Qué hago? Ya sabes: duro on the road de la recámara a la sala.
Detrás de la broma el viaje para encontrar la batalla de todos y todas por la vida cotidiana clavando tumbas en cada uno y una.
Eso era hasta hace una semana, cuando me ofrecieron volver a los diecisiete. 
Al final de un libro digo que hace treinta años y cinco años debí abandonar el Santo Lugar y que no me había recuperado de ello.

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Les enumero los Cuadernos

Desde la azotea I busca entre mi vida. 
La ilusión viaja en tranvía 1 asoma a ángulos no apreciados allí.

En Para morir iguales mi abuelo y los suyos, Filiberto, los del Santo Lugar y una vaga, enorme cantidad de hombres, mujeres y niños se descubren entre sí a miles kilómetros y siglos de distancia.

Red de agujeros lidia con la historia del país y Demasiado humano anda por muchos rumbos para comprender cómo "todo lo sólido se desvanece en el aire".

La casa del horror, nueva versión son nuestras tierras en tiempo recientes.

Para la obvio, Última función, y
La pasión según FB 1 cierra el círculo.
En algunos casos nos sobra material a pasto, continúa, y por eso incluyo anexos.

Al cuarto para que dé la hora se me ocurre emprender El último viaje con mi abuelo. Es en dos direcciones: hacia el pasado, para encontrar los orígenes de la colonización iniciada por españoles y portugueses, rumbo al presente en que da comienzo la Revolución Mundial. (INICIO DE AMÉRICA EN CRISIS NÙMERO 4 (´DONDE ORCAR RESUME LA SITUACIÒN EN EU Y SEBASTIÁN ENTREVISTA).    

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Madame Ring, Ring

Cada historia tiene muchos lados y tantos ojos para contarla como personajes involucrados. En ésta la segunda versión me importa un pito y es de quien hace años secuestra mis teléfonos hasta inutilizarlos. Una de cada cien llamadas indistintamente es para acusarme de destruir la vida de una mujer o declararme su amor, y en el resto hay un ni pío mil veces más gritón. Unas y otras sin variar conducen al vomito, que las mentiras propias se atascan en el gañote pero pasan, y las demás, claro, no. Menudo castigador, dicen quienes se enteran del asunto, con obvia ironía pues no doy para castigar ni a la gallina del Cuatro todavía meses después de que hicieron caldo al quiquiriqui que le cumplía. Es sólo que la secuestradora nació para la tortura propia y ajena y no bastándole la autosatisfacción, sin nadie más a mano me ocupa.

Ayer puse en los diarios un clasificado solicitando bomba atómica de deshecho o tanque de segunda. De la Europa del Este llovieron ofertas con las que incluso mi magro bolsillo puede. Imaginé la escena con sus efectos colaterales y me decidí por la tradición nacional: el picahielo. A fin de dejar mi huella justiciera y para reproducirlos, conté los orificios del auricular y por la noche toqué en la puerta de la señora.

Tuve problemas para encontrar espacio entre el cilicio, soporté luego el placer de ella con cada entrada del filo y al marcharme supe que finalmente me había ganado: mis tripas eran un nudo enfermo y con un aire de descanso su alma tomaba rumbo al destino mucho tiempo atrás deseado.

Yacía en cama recuperándome de la escena cuando escuché el Ring con el inconfundible tono de la dama. Era para contarme el terrible aburrimiento de su nuevo hogar, mala copia del interno del cual huía.

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Joven, E y S, nietos, dejé creer a los amigos que en cualquier momento me presentaría con una novela. Luego fui puerta por puerta deshaciendo el enredo. Era tarde y creyeron que la autocrítica me devoraba y al basurero o cajones bajo llave iban espléndidas o prometedoras cuartillas. Ni asomos de eso existía. La confusión fue originada por hojas sueltas garabateadas a miles desde mi infancia. 

Esto y aquello terminó llevándome a editoriales y aparecieron libros más bien sin pies ni cabeza. Había buenas cosas allí y en las roscas de reyes del pan de cada día donde colaba la vocación de cronista -así que los patrones se encontraban súbitamente mordiendo al santo niño y cargaban a paraguazos contra mí persona. 
Al reunirla, esa pedacería tenía cierta correspondencia y en casa iba creciendo lo que según Juan no pretendía narrar sino entender. Lo hacía gracias al prodigioso don de las palabras. Persiguiéndose unas a otras sin un continente yo capaz de apresarlas, revelaban el mundo a mi alrededor. 
Hoy éstas y aquéllas gritan por un lugar a propósito, no importa si las atestiguan o tiran a locas. Lo que vale es el paseo por nuestra Calzada de los Misterios.

Existe la susodicha. Búsquenla al norte de esta ciudad capital y mirando donde indican y tierra abajo encontrarán con cuánta razón lleva el nombre.

T

Quizás pretendía una redición de la fortuna de mis quince años escapando del miedo, para llevarla a buen término y reparar el fracaso de entonces. La búsqueda de la princesa resultaba, pues, imprescindible. Como en el tiempo de creer que el cosmos se columpiaba en mi hamaca, en una casa sobre la falda de la montaña, la eterna primavera alrededor, y abajo, tras el hermoso jardín, una ciudad más o menos pequeña.
Las circunstancias me permitían ser un padre menos difícil, casi bueno, y con un cheque modesto pero en sólida moneda extranjera y religiosamente a fin de mes, cuánto de fantástico estímulo recogía entre semana iba el viernes por la tarde a explayarse a la gran capital.
El hacedor de milagros me creía y decidí seguir los pasos de V, quien un buen día dijo Total, y aunque muriera en el trayecto se entregó perdidamente a una de esas criaturas cinceladas en el alma por las películas y los boleros de la vieja época. La esquiva, pues, siempre como de noche, con un cigarro en la mano recargada en el piano que cantaba sólo para el lujo de ella, de su par de satánicos ojos prometiendo estrellas y sangre, pongamos a lo dramático.
Mis gracias no daban mayor resultado por sí solas, de modo que el empeño fue inútil hasta que un par de amigos crearon una aureola en torno mío y me condujeron a un lugar frecuentado por mujeres hermosas, despiertas, eufóricas a su vez. Una mañana escuché una voz y levantando la cabeza encontré frente a mí a quien parecía cumplir a perfección los requisitos de mortal dama o su remedo.
Tenía bastantes años menos que yo y se me dio el equivocado informe de que estaba separándose de su pareja. De saberla, la verdad me habría detenido, pero llegó tarde y contribuyó a colocarme exactamente donde quería.
La joven era o parecía, pues de ella no conocí nada en verdad, una explosiva mezcla de altanería y piedad y había una universal procura de sus favores o sus sonrisas. Al mes de coqueteos que sin duda consideraba naturales y así para mí infructuosos, renuncié a la posibilidad con un aire de tristeza que la conmovió.
Esa noche fuimos a donde habría de consumarse el entendimiento, para terminar en los escalones a la calle con la ternura de mi hombro ganando el derecho a abrir las puertas de ella por algo más que un rato.
La joven no tenía modo ni ganas de evitar ni el amor por su compañero ni la soberbia infinita, y tuve que emplearme en regla, no importa cuán a solas plañidero y extraviado me volviera. De modo que aquello se convirtió en una ruda pelea, ejemplificada en el regreso de un paseo a las afueras. En su auto toda ella gritaba alternativamente y sin parar Quédate para siempre y Casi no contengo el vómito, ¡baja!
Años después me vendría un placentero sueño. Era la extensión de la vez en que rumbo al cine, al volante y contra su bravucón estilo, sin motivo pidió escogiera la ruta y como una niña a la deriva remató con lo que los días siguientes confirmarían:
-Vamos por dónde tú quieras.

Pasión

  

PASIÓN

Era con quien al fin cumplir el sueño y no sólo por su asombroso instinto sexual. El tiempo se emborrachaba en ella, trastabillando hacia adelante y atrás o sin moverse un milímetro, entonces infinito.
Como una cámara enfocaba, crecía y disminuía a capricho los trazos de la realidad, y vórtice absorbía el alrededor o lo contagiaba. No era raro que produjera temor o un irresistible apetito, y así oferta de eterno viaje en la pasión corrí tras ella apenas se me insinuó.

Los cercanos no entendieron mi maniática nostalgia luego de dejarla marchar y por pudor oculté los desbordes de la imaginación, consciente de cuán lejos habría ido de tenerla todavía.

Era ya por entero imposible cuando encontré el camino que pudo conducirnos a la plenitud durante el breve momento antes de que nos llevara el diablo. A seis mil kilómetros le envié el correo cuya respuesta me hizo temblar de calor y de frío:
"Sí, jugabas a poseernos hasta las últimas consecuencias hurgando en las sombras de la intimidad, las mías hechas de cumplidos rincones de deseo y las tuyas de fantasías. Y sí, ¿por qué la ira cuando a tu lado escapaba imaginariamente hacia otro, confesándolo? No te equivocas, de haber acompañado mi vuelo..."
Escribía sin emoción y me sentí como el único episodio que borró del pasado. No importa, si fui quien abrió las puertas para la verdadera apuesta, a la manera de éste y el resto de los días, a solas y no pues con el olor le robé el secreto, aquí anda, con sus fugas entre nuestros cuerpo a cuerpo, más mía.

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Y al fin, entonces, fui liberado

No más explicaciones. Basta la canción y maniáticas viñetas tras viñetas.

La última gira terminó aquí, donde no esperaba https://www.bing.com/videos/search?q=jorge+belarmino+fern%c3%a1ndez&docid=607996906537813390&mid=AAD9E63BB9428E638181AAD9E63BB9428E638181&view=detail&FORM=VIRE.

Y tuvo unos agregados https://www.bing.com/videos/search?q=jorge+belarmino+fern%c3%a1ndez&&view=detail&mid=D2E849B28136CDEFB1FDD2E849B28136CDEFB1FD&rvsmid=AAD9E63BB9428E638181AAD9E63BB9428E638181&FORM=VDRVRV. 

Ahora y hasta que el cuerpo aguante (unos cien años, calculo)... 

Lo último que escribí fue Ese mal hábito y antes acordé con E y S su regreso.

Cosas de viejo, ni modo. ¿O las dijo un joven hace mucho?

Partir, esa es siempre la cuestión. En uno de los agujeros de nuestro país de misterios o en el de vuelta al principio. Si hay modo, mano a mano con otro niño. Estar, estar y no haber sido en donde se anduvo: el lugar "lleno de ruidos”(1).
"It´s an imposible way of life", ¿verdad, Robbie Robertson?

(Cuán mamón y oportunista soy usando canciones y entrevistas a otros, jeje.)  

-Tic, ¿cuándo me volví un viejo agrio?

Calla la amita. Sabe que no debo estar sino donde solo ella, N y los nietos puedan verme.
 

 

1. Aimé Césaire. Cuaderno de un retorno al país natal.

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Ese mal hábito llamado baño

 -Les advertí que hace daño. -Me refiero al baño, práctica que abandoné durante la cuarentena.

-¿Te duele todo? -responde preguntando muy serio el enano que ve a su abuelo adoptivo dar un pasito tras otro con gesto compungido. 

-¿Entonces no fueron las cuatro horas de retar olas? -tercia la Tic. 

-Si nací entre ellas.

-Olvidaba el Golfo Ciudad de México, perdón.   

-¿A poco hay mar?

-Y no te lleva a verlo cuando nos pasea.

-Olvida a tu loquita ma, N. En este mero mar crecí. Bueno, tantito más allá.

-Traslomita -se apura el enano a usar la hermosa palabra que le enseñé.  

-Hasta hueles a fresco -dice ella colocando los jugos sobre la mesa. -Y ni creas que tienes pretexto para no lavar. 

-¿Yo? -me defiendo, pues en verdad hasta mi último huesito se queja.

-Ah, y te dormiste con la compu prendida.

-Adrede por si había que salir de estampida.

-¿Adónde, Cuac?

-Arizona, Filadelfia, Wisconsin...

-Para defender el voto.

-No bromees, amita, que es cosa seria.

-¿Me llevas si vas?

-Sueña, N.

Vaya a saberse en qué. Sóplenme, Black Lives Matter y demás. No permitirán que todo siga igual, juren. 

-La tienen tan, tan difícil. 

Oficialmente no han dicho nada desde el día 3 https://blacklivesmatter.com/statement-by-black-lives-matter-global-network-about-election-results/.  

"We must take our anguish, our energy, and our VOTE to fight for a vision for underserved communities. That is why we need to ensure that our communities are registered to vote along with a plan to vote early. We must also continue to push the passing of the BREATHE Act by our Congressional Members; more than 120,000 people have already signed up in support of the BREATHE Act.

It is clear that the work we are building to reimagine safety in the face of senseless police terror and systemic racism in Black communities is working.

“We believe Black people deserve to live in a world that denounces White Supremacy. We know that voting is one avenue towards transforming our system, we also know that it is our constitutional right to protest towards that transformation. Let’s get out the vote, but let’s also organize, build Black political power.” — Patrisse Cullors, executive director and co-founder, Black Lives Matter Global Network Foundation" 

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Imágenes

Acompañemos la nota con está canción cuya letra puede encontrarse en Campanadas de liber.

Mi cabeza está plagada de imágenes como las mostradas más adelante. Hay otras que les seguirán con un espíritu distinto.

Hace años escribí: Menudo espectáculo: el tipo que sirve de sombra a su ama y llegado el momento tendrá que llevársela con él a empujones. Imagino el ridículo show final: ella tirando patadas, escupiéndome, un improperio tras otro, y yo jalándola.

Y después: El hombre con prisa no mira el reloj. Hace tiempo sabe que la hora marcada se adelanta y revisa los trajes ceremoniales. Cuando toque, si elige el primero será para tenderse sobre la cama y esperar. El segundo lo conducirá a las montañas, solo entre coyotes.

Digo eso robándome un conmovedor cuento y una leyenda india.

¿Por qué decía esas cosas si la muerte me parece lo inaceptable y afirmo que viviré al menos tanto como Matusalem?

Ayer sepultaron a Robert Fisk. Tenía solo un año más que yo y me siento huérfano. ¿Quién nos guiará ahora por Medio Oriente y el sentido común, del cual carezco peleando contra estupideces? 

Ganar mínimo reconocimiento público. Vaya tontería. Ni por sobrevivir económicamente merece la pena.

Debía bastarme la mañana pasada con E, quien cumple el vaticinio: los nietos volverían al alcanzar su adolescencia. ¿Crees haberte librado, S? Espera diez minutos y verás.

Mi cabeza atestada por imágenes. A un lado ese par de gigantones, los libreros, el tragaluz y las luces circulando entre el caprichoso departamentito donde vivo, mientras me levanto para encontrar la ventana que copia el encuadre de nuestro cine nacional en tiempos gloriosos. O mi amita Tic, su N y el mar al pie. O quienes en un santiamén se hicieron hermanos virtuales.

Fotos y otra vez Dylan para recrearlas.

    

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Campanadas de libertad

Campanadas suena raro ¿No era mejor tañidos? Respetemos al traductor, que por una vez en su gremio lo hizo muy bien con un músico popular.

"Lejos, entre el final de la puesta de sol y el romper de la medianoche,
nos metimos en el portal mientras tañían estallando con estruendo
majestuosas campanas de rayos, encendían sombras en los sonidos
parecían ser los repiques de libertad destellando
Destellando por los guerreros cuya fuerza no es para luchar,
destellando por los refugiados en el inerme camino de la huida
y por cada uno de los desvalidos soldados en la noche
y nosotros contemplamos los repiques de libertad llameando

Observamos inesperadamente por el horno de la derretida ciudad
con las caras ocultas, como los muros se estrechaban,
el eco de las campanas de boda antes de la lluvia
se disolvía en las campanas del relámpago.
Tañendo por el rebelde, tañendo por el calavera,
tañendo por el desafortunado el abandonado y el rechazado
tañendo por el proscrito, quemándose constantemente en la estacada
y nosotros contemplamo los repiques de libertad llameando

A través del loco martilleo místico del bárbaro granizo salvaje
el cielo chasqueó sus poemas en desnuda pregunta,
el suspendido de las campanas de la iglesia sopló a la brisa
quedando sólo las campanas del relámpago y su trueno
golpeando por el benigno, golpeando por el bondadoso
golpeando por los guardianes y los protectores del espíritu
y por el desempeñado y el pintor fuera de su época
y nosotros contemplamos los repiques de libertad llameando

En la salvaje catedral de la atardecida la lluvia descifró historias
para las desnudas formas sin rostro de los sin posición
tañendo por las lenguas sin sitio adonde llevar sus pensamientos
todas atrapadas en situaciones dadas por supuesto
tañendo por el sordo y el ciego, tañendo por el mudo
por la maltratada madre soltera y la mal llamada prostituta
por el proscrito por delito menor, perseguido y estafado en la caza
y contemplamos fijamente los repiques de libertad llameando

Incluso un telón de blanca nube destelló en una lejana esquina
y las hipnóticas manchas brumosas se elevaron lentamente
la luz eléctrica todavía golpeaba como flechas,
encendida por los condenados a la inacción
o los que son retenidos en la corriente,
sonando por los buscadores, en su muda búsqueda de pistas
por los amantes corazones solitarios,
con su historia muy personal y por cada alma inocente
y amable inmerecidamente entre rejas
y nosotros contemplamos los repiques de libertad llameando.

Ingenuos y sonriendo como yo recuerdo, cuando fuimos cogidos
cazados sin huella del momento por ellas colgamos suspendidos
mientras escuchábamos y mirábamos por última vez
hechizados y consumidos hasta el fin de su tañido
tañendo por los sufridores cuyas heridas no pueden ser curadas
por los incontables confundidos, acusados, maltratados,
pisados y peores
y por cada persona ahorcada en todo el ancho universo
y nosotros contemplamos los repiques de libertad llameando"

Bob Dylan, 1964 en The Bootleg Series, Vol 7: No Direction Home