Cartas nunca escritas a Platónica

No podría dedicarle esa canción, señito, Platónica, madre, S, N o como quiera que la llame, ni ninguna otra relacionada con amor romántico. Va porque es ingenua.

Para identificarla a usted uso un dibujo que subió a su perfil alguna vez.

Tiene a quien querer y yo extraño como loco a mi Inesperada. Aun así hay más que juego en nuestros comentarios públicos y cuando por rara ocasión estamos a solas se acusa la conciencia producto de sus escritos a cuentagotas o borbotones, fotos y memorias de cosas hechas juntos con otros.

Jamás falto a nuestras citas en sueños, dijo animando el mal día para mí y hoy al compartirle colectivamente una canción aclara Nadie abandonó a nadie.

Esa noche hablándonos a través de la mesa me repetí Vaya mujerón. En verdad no sé si alguien observa tanto como yo, gracias al abismo entre edades, que impide cualquier tentación física.

Acuña el del nocturno por quien empecé a platonear era un imbécil egoísta, según bien gritoneo vuecencia al recordarlo. Y no por suicidarse. Nunca vio a quien aseguraba cantar. Le servía de pretexto nada más.

A ratos hago lo mismo, confieso. Hormonas son hormonas y tengo unas activísimas, jeje. ¿Y ahora aquí? Alimento lo que afuera nos activa.

SIGUE, PUES FUE LA PRIMERA CARTA, QUE INICIA UNA SERIE INTERMINABLE CUYO FINAL NO MARCARÁ MI MUERTE. PASIÓN PLATÓNICA ETERNA ESTA NUESTRA Y ASÍ CUANDO NO NOS ENCONTREMOS EN SUEÑOS SERÁ ALLÍ, DONDE EL TIEMPO CARECE DE SENTIDO.      

     

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El alumno

 

Este alumno intentaba compartir las clases recibidas cada día invirtiendo el papel del maestro o desenmascarándolo y no tiene fuerzas para ello pues vendió su alma al diablo por un taco.

-Exagerado -¿diría mi amita Tic? 

No, pues es como yo y sabe cuánto daño hace vender siquiera cinco minutos de convicciones. 

Creí cumplido el propósito que evitaría bajar nuevamente a las calles, en sombras, desde luego, y véanme andándolas todavía, por un tufo de éxito. ¿Cómo me lo sacudiré hoy? Temo a mis reacciones, a sus injusticias y frutos, si puede llamarse así al ostracismo.

-Cuac, te estás pasando -escucho imaginariamente a la Tic, abandonadora profesional. -Estás de un dramático insoportable -agrega dando vuelta para regresar adonde no ha salido ni en pinchurrientas palabritas virtuales durante los pandémicos tiempos.

-Sigue y colgaré, muerto, se entiende. 

-¿De la ventana en tu planta baja? -tercia con una sonrisa el también redomado cabrón abuelo, quien contempla la escena.

-Está bien. Continúo, para nadie porque a estas alturas corrieron los once escuchas promedio que atienden al cuaderno y el canalito Youtube.

               

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Día cuatro para no salir más de la azotea. AMLO y el ejército. AMLO y Salinas Pliego

El programa de opinión ponderada sobre AMLO y las fuerzas armadas.

El artículo también mesurado cuya pregunta es ¿Qué le debe AMLO a Salinas Pliego? | Vanguardia MX  

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Cuadernos. Qué son exactamente y cómo encontrarlos

Hoy éstas y aquéllas buscan un lugar a propósito, no importa si las atestiguan o tiran a locas. Lo que importa es el paseo por La Calzada de los Misterios.

Así decía quince años atrás iniciando mis Cuadernos. 

No estuvo nada mal la diaria experiencia que condujo a viñetas, diarios y crónicas personales, históricos, sociales, eroticones incluso, sumándole esto y aquello anterior. 

Al presentarlos ahora uno a uno me pongo solemne y aparecen como obras bien integradas. No lo son, o solo imperfectamente, y a veces se reducen a muy poco. 

En su primera etapa, cuando la empresa que los proporciona tenía el detalle de difundirlos, llegaron visitantes y aprobaciones por montón -uno enloqueció al recibir doscientas veinte mil, jeje.

Luego y como el pésimo vendedor de mí mismo a quien así se reconoce aquí y allá, le tomó diez minutos reducir esos números primero a centenas y más tarde a cuatro gatos -nuevo jeje. 

Recién un amigo desesperó buscando algo para publicar en libro y desde luego no encontró nada. Agradezco su distraer el tiempo que siempre le falta.          

Enlisto:  

Desde la azotea I busca entre mi vida. 
La ilusión viaja en tranvía 1 asoma a ángulos no apreciados allí.

En Para morir iguales mi abuelo y los suyos, Filiberto, los del Santo Lugar y una vaga, enorme cantidad de hombres, mujeres, niños y niñas se descubren entre sí a miles kilómetros y siglos de distancia.

Red de agujeros lidia con la historia del país y Demasiado humano anda por muchos rumbos para comprender cómo "todo lo sólido se desvanece en el aire".

La casa del horror, nueva versión son nuestras tierras en tiempo recientes.

Para la obvio, Última función, y
La pasión según FB 1 cierra el círculo.
En algunos casos nos sobra material a pasto y por eso incluyo anexos.

Cuando pensaba que no habría más apareció El último viaje I. Con éste y Crónica interminable (lacronicainterminable.blogspot.com) suplí en los hechos a Demasiado humano.

Historias contiene eso, justamente: momentos. Puede entrarse a ellas, por ejemplo, aquí: Historias: El final. (Un libro que se pule.) (belarhisorias.blogspot.com)

Si se quiere un surtido ir a Viñetas para leer, desde donde puede accederse a pequeñas colecciones de ellas.

Para más explicaciones Calzada, 1 y 2.

Repito: la obra es vivir. Todas y todos hacemos una, entonces, y a esta mía los cuadernos le dan el último toque.

   

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Nada personal

 Así, Nada personal, se llamaba una telenovela publicitada como revolucionaria. Solo valía el título y lo robo para insistir: en los cuadernos personales no me autobiografío. Papá ocupa allí cinco líneas y no aparecen los hermanos mayores ni demás familia o antiguos amigos, condiscípulos, personas y ambientes laborales.

Tendría con ellos material para viñetas de toda especie y el pudor impide sacarles partido.

Quienes trataron conmigo y no están entre los entrañables deben darse por bien servidos, pues suelo escuchar su Viento idiota. 

      

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Las cinco mil peruanas desaparecidas y "Los hombres de maíz"

 Según informes oficiales desaparecieron cinco mil peruanas en 2020, mayoritariamente jóvenes y niñas. ¿Había un subregistro que el sistema de cuentas apurado por la pandemia transparenta?

Como sea, ¿por qué?, ¿quiénes son los culpables? ¿Mafias criminales para prostituirlas y/o vender sus órganos? ¿Deben sumársele esposos y novios actuales o previos; tíos, primos, padres y hermanos reglamentarios o adoptivos, vecinos y condiscípulos, al modo habitual? ¿Cuántos otros y otras fueron testigos silenciosos?

"-Y María Tecún... no es tampoco de apellido Zacatón, y por lo mismo esta viva: de ser sangre de los Zacatón habrían cortado su cabeza de criatura de meses en la degollación de los Zacatón que yo, Curandero-Venado de las Siete-rozas ordene indirectamente... por ser hijos y nietos del farmacéutico que vendió y preparó a sabiendas el veneno que paralizó la guerra del invencible Gaspar Ilóm, contra los maiceros que siembran maíz para negociar con las cosechas. ¡Igual que hombres que preferían mujeres para vender la carne de sus hijos...! 

" -Si no es María Tecún ni María Zacatón, entonces, esta piedra, ¿quién es?, Venado de las Sieterozas... 

"-María la Lluvia, la Piojosa Grande, la que echó a correr como agua que se despeña, huyendo de la muerte... Llevaba a su espalda al hijo del invencible Gaspar... a su hijo el maíz, el maíz de Ilom, y erguida estará en el tiempo que está por venir, entre el cielo, la tierra y el vacío." 

¿Remitir a Los hombres de maíz, escrita por Miguel Ángel Asturias, quien antes o después tradujo el Chilam Balam mantenido en secreto durante siglos por los Maya Quiche tras la Conquista? Qué sinsentido, excepto si...

Perú y Guatemala, una misma llaga de quinientos años renovada por el neoliberalismo. Entonces había un abismo entre ellos. La civilización andina y Mesoamérica, dos universos para nosotros secretamente interrelacionados. También en ellos las mujeres sufrían, dentro de los meollos, cuando menos, y excepto quizá donde el Estado no llegaba. ¿Igual que más tarde? No y aún así...

¿Quiero robarnos nuestro edén perdido, tan mito como el bíblico y, contra todo, urgente, mientras encontramos uno real?

Paro. Las cinco mil peruanas desaparecidas claman desde el hoy, tiempo que nos acapara pues hasta en la Bolivia faro del mundo urgieron los días durante esos once meses que le permiten serlo.

Platónica y el hombre derrotado

Permita que repita para usted la música antes dedicada a Milagrosa, ¿va?

Así digo a Platónica cuando su novio vuelve y me quejo, en la red social, desde luego, pues mi amor se explaya allí para diversión y concurso de nuestros cincuenta amigos.

No entrega una furiosa noche, como aquélla, sino diez cálidos, simpáticos minutos cada día, deteniéndonos entrando al cuartito chatero para preguntar por las mutuas vidas, que conocemos mejor de lo supuesto incluso entre antiguos hermanitos y hermanitas.

Hoy concedió a mi pedido con este desnudo suyo.

Lo enmarqué para colgármelo en el corazón desde donde recita insinuaciones.

Está buenísima la damita, y no me refiero al dibujo, y evito imaginarla siquiera sin suéter porque sino importaría en tanto a veces nos desnudamos el alma, desatendería sus palabras contradiciéndome imperdonablemente dentro del enredo que hacen dos vidas simultáneas.

En un reclamo anterior sobre su galán, con sabia gentileza contestó: Usted me da lo que él no.

¿Gastamos de esa forma una amistad que a estas alturas debería ser más rentable? Sin los juegos quizá habríamos terminado alejándonos.

Mi platonismo sirve, créanme. 

Lo dice el hombre derrotado en el cual me reconozco al fin. Hoy México vence a gente como yo. Vivo gracias a Bolivia, Chile, Black Lives Matter, Palestina, Francia, India y su huelga multimillonaria... ¿Qué alimenta a mi dorado tormento, o a la Mal nombrada o Lupita, el cuadro más todo que jamás conocí, aguardando el pasar de años? Solo cuando la 4T (Cuarta Transición) termine, habla lugar para nosotros. AMLO y cercanos cumplen el cometido, reconozcamos, mientras la ola de forzosos advenedizos se recrea.

Para la larga espera una joya:

Me despido. Dejaré la lanchita para bañarme en esa maravillosa cascada sin alcanzarla a Ella, jeje.

-0-

Tras una semana Platónica planta tremenda foto en su perfil, besándose con el novio tapabocas contra tapabocas.

Mi corazón no resiste y aprovecho para declararme desauciado.

Ella y el resto de hermanitas y hermanitos son jóvenes y yo a ratos no viejo sino anciano. Aguaradán por ese sueño. Mientras viviré a través suyo desde donde quiera que esté o como esté.    

                   

F:jJf-

La nueva Corte de Medianoche

Recordemos:

Frente a nosotros el abuelo, Filiberto, una de las muchachas que no murió en 1524, Bryan O´Donnel, la niña coja por un bombardeo, Dodes Kadem, Monelle, los pequeños cuyos ojos vaciaron píos monjes camino a Ciudad Santa; Felícitas, Malena, el Jarocho, en gigantescas representaciones se sientan a una mesa sobre lo alto. 

En la multitud alrededor hay muchos rostros conocidos y el resto tiene un impreciso aire familiar.
Acostumbrado a los escenarios con miles de protagonistas, el abuelo no necesita forzar la voz para que se escuche a través del eco profundo en el fantástico lugar. 
-Mira -dice extendiendo la mano en un movimiento circular. -Te nos dimos, tan diversos en tiempo y espacio y tan íntimos como deseabas. Y has traicionado nuestra confianza. 
Prometo cumplir la tarea y recuerdo a Domingo embobándose con los recuerdos de una bronca toma de predios, para que repentinamente, sin venir a cuento, pensaría uno, los ojos se le fueran quién sabe a dónde y dijera: 
-Todo fue por mi papá, que vendía pájaros en el mercado y no tenía un centavo y andaba cante y cante.

Desde entonces se sumaron miles: Rhua, púber esclava del Níger a quien dieron en regalo; Dersú Uzala, Mohammad y su abuela, la indígena boliviana que enfrenta al helicóptero con una honda; Apurba Kuma, Doha Suheil, el terco niño migrante intentando sin fortuna saltar una malla...

-Fracasaré -debo decirles ahora. -Apenas puedo conmigo. Serán redimidos, juro, por sí mismos. Lo están ya gracias al llano acto de haber existido.

F:jJf-

Con todo respecto o sin el menor

 Una vez establecido que nadie out USA lo entiende bien a bien, empezando por los hispanohablantes, y tras declararme cualquier cosa menos su fan, procedamos, Mr., a escuchar esta entre muchas joyas.

Con el eco me basta.

A mi amita la aburre, ¿sabe?, y es música. Así que aprovecho el domingo de "aldea mágica" para escucharlo aquí, Tic Place corazón adentro, donde se guarda un amor solo perceptible por ella.

Dos meses bastaron para hacerla viajar en una camioneta hippy durante el resto de la vida.

Necia, deberían cuadrarte versos como los que van a continuación:

"Se sentaron juntos en el parque
Como el cielo de la tarde se puso oscuro
ella lo miro y el sintió una chispa
hormigueándole hasta los huesos
"fue entonces cuando él se sintió solo
y quiso ir derecho
y buscar un simple giro del destino

"ellos caminaron a lo largo del viejo canal
un poco confundido, lo recuerdo bien
y se detuvieron en un extraño hotel
con brillo de luces de neón ardiendo
él sintió el calor de la noche
golpeándolo como un tren de carga moviéndose por
un simple giro del destino"

 

FF:jJf-

Aguirre, Tupac Amaru, Nostromo y el Golfo de Mexico

Joseph Conrad era un monstruo de la literatura y con justa razón le llaman sinvergüenza. Lo denosta  el África negra y debieron hacerlo también los pueblos latinoamericanos. Éstos y no quienes han medrado a costa suya.

-Un moralino historiográfico -dirá asqueada Santa Academia.

-Tanto como su excelencia -responderé  recordándole cuánto adjura de los movimientos sociales que para bien o mal transformaron nuestras tierras.

-¡Esas cosas dejan ríos de sangre!

 -Se enfría tu té y van a dar las cinco y media. Apura, por cierto, que antes de medianoche te guillotinarán... los fondos y en consecuencia... Morir asfixiada, qué horror. 

-¡Hablen al censor!

-Lástima, no opera tratándose del tema.     

FF:jJf-