-¿Cómo llamarlo? ¿Es existo?, ¿vivo?, ¿estoy? ¿Debe agregarse dóndes y cuándos, yendo por planos?
El hombre sobre la cama cuando amanece sólo sabe eso: tiene un género. Y que aquello no tiene precio. Me refiero a su sensación.
-Claro, si el hambre no aprieta ni hay dolor y sí libertad. Libertad, ¿de?, ¿para?, ¿a secas? ¿Cuánto queda?, ¿tengo que preguntarlo? Lo hago, cierto, y no por ello cabe otra cosa. Soy, resumamos sin interpelar a los filósofos. Vaya maniáticos. Podría hallarme aquí o en mi cama de niño, joven, padre primerizo o aventajado.
"Estado perfecto, empezara a apestarse cuando las palabras se conviertan en voz o letra ante un interlocutor y reme contra sus predecesoras. Bueno, suele bastar con mi aparición, constatable por pares de ojos. ¿Importa? Guardando silencio, permanece. Y también al decir, qué caray. Creen tenerme, y fallan no menos que yo, desde luego, al imitarlos.
"Me desvió. No adelantarse, he ahí el quid. Consérvate."
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