Para siempre Inesperada

-Regresé vivo -digo a la pluscuanperfecta y sonríe por la pantalla, pues sabe que su viejo se irá cuando decida y no según ordenen los subeybaja de una vida hecha a conciencia así aparezca como desatino.

En el papel de Eterna tenemos dos crías y aquí donde la mera vigilia solo a N, su hijo y nieto mío. 

-Te toca venir ya -me susurra en alto, porque las olas están para eso: recrear a las y los pobrecitos humanos. Es como una queja, tras verme salir de la ciudad por primera vez desde 2020. 

Retrasando la respuesta aprovecho para mostrarle.

-Estuvo en verdad emocionante, aunque no asistieran por mí. Llevaban dos horas escuchando esta gran ópera.

"Y se quedaron para oír a dos seudohistoriadores, uno de ellos famoso.

"Improvisar aprovechando el ambiente es gran cosa."

-A lo nuestro -corta-. Día y hora de tu llegada, jeje.

-¿Adónde no salí nunca? De regreso aquí qué inconcebible, casi sin fin noche le diste a este magro hombre.

-En sueños. 

-Tan vívidos como tu fresca piel ahora, crecientemente cercana a la costeña.

-Exagerado, por el color, digo. De frescura no sé. Aquí puedes soñar también, ya que no quieres algo más.

-Estamos seriando gacho, jeje.

-Sí. Ven y lo discutimos, anda.

-Tú siempre Inesperada.

 

 

 
 
 

  

 

"No andaba muerto, estaba de parranda"

De madrugada publicó tres impulsivos comentarios en redes:

-AMLO es el PRI de los 70s, suele asegurarse. Le salen las cosas porque el viejo régimen sólo se readecúa. ¿Alguien tiene una oferta distinta?

-Si a algo se parece México en Latinoamérica es a Argentina, por continuidad histórica, piensa uno. Aquí es mucho más larga y profunda, porque hubo una Revolución de 1910.

-"No estaba muerto, andaba de parranda", escuché decir a alguien muy entendido refiriéndose al "nacionalismo revolucionario" que en 1988 encarna Cuauhtémoc Cárdenas. Aplíquese algo parecido al 2018 de AMLO. Apenas algo.

Mis fáciles palabras vienen por lo que se produce desde el informe gubernamental sobre la noche de Iguala (Un comunicado vil). Ayer aparecieron, entre otros, dos nuevos programas periodísticos del "periodismo militante".

Es impresionante el avance del caso que creíamos estancado como todos los demás donde la PGJ mete la mano. 

-No se fijen en minucias -se diría piensa Obrador desde su triunfo electoral. -No nos interesa Peña Nieto, a quien respetuosamente llamo "licenciado". ¿Pacté con él? Si fuera así ¿qué importa?

"En cuanto a mi entrega a las fuerzas armadas -continuaría, si el razonamiento general vale-, tiene renvense billarísitico. Solo ellas pueden garantizar la continuidad del proyecto, si logramos "limpiarlo". Desaparecí al Estado Mayor Presidencial, ¿no?, y así hice a un lado a quien Cienfuegos propuso para su substitución.

-¿Que lo rescaté cuando Estados Unidos lo juzgaba? -seguiría. -Ahora está hundido, con al menos veinticuatro militares afectos a él, pues utilizo la Unidad Especial de la Fiscalía General de la República en relación a los normalistas desaparecidos.

1910-1921 no fue un juego: maderismo, delahuertazo, ejércitos campesinos y constitucionalistas, un millón de muertos. Sumémosle los quince agitados años a continuación, el sexenio cardenista y, por fin, el régimen institucional. 

Hasta Salinas y sus neoliberales compadres desmontaron únicamente lo imprescindible.        

   

 

-

Un comunicado vil

Van enlaces a dos comentarios sobre el ejército y la noche de Iguala tras el informe de Alejandro Encinas (https://www.facebook.com/temoris/videos/394148806187936 y

https://www.sinembargo.mx/23-08-2022/4241989?fbclid=IwAR38pn-Y2IvHhF_Ue5rY24HGublarhiCmzGi-9A14ev0p0bJVR1G0E6sLg8). Muestran, de paso, cómo evoluciona por fin un caso cuya lenta acción judicial desespera. 

Las y los periodistas "militantes" cumplen su afortunado papel al modo en que vienen haciéndolo desde aquél auténtico parteaguas, gracias al cual México puede cambiar. 

No agrego una sola palabra sobre el tema y me refiero exclusivamente al comunicado que difunde la familia del estudiante muerto por tortura entonces (http://viceversanoticias.com/2022/08/22/cartas-a-la-redaccion-postura-de-la-familia-mondragon-en-torno-al-informe-de-ayotzinapa/).

En 2015 y usando seis semanas escribí un libro al respecto, por pedido y para visibilizar el caso, que las autoridades separaron del principal. ¿Por qué yo, un cronista e historiador sin relación con Ayotzinapa? Tal vez quienes debían estaban ocupados y/o el plazo era pasadamente perentorio. Apenas eso: quizás.

Hubo una cien presentaciones y no supe más, pues no utilizaría la oportunidad para "subirme al carro". De vez en cuando y por obligación abrí la boca después.

Ayer la familia del normalista me pasó el comunicado con que se posiciona frente al informe. Es desastroso. Dibuja a Ayotzinapa como un nido de grillos e infiltrados.

¿Hay que culpar a la revictimización? No tengo idea y como cuantos confían haya llegado el momento de decidir a AMLO, me vuelvo a convencer: aquí está el asunto clave. Igual que en los ocho largos años anteriores, quienes llevarán sobre sus espaldas la carga son los padres y madres sin exclusión.          

Inesperada 2022

 Perdona, cosa, que no ponga nuestras adoraciones musicales. Como sabes, si hablamos de amor cumplido ninguna canción se compara para mí a esta.

Echo nueve años atrás y así encontrarnos donde no acostumbro decir. 

Había un río, nogales, zanates que pasaban del graznido al canto y esa Tic tristeza aflorando sin envolturas, aparecida en la ciudad desierto para hacerse después melancolía dulce, amorosa, y parir un niño. 

Tu Cuac era pasado y te cobijaba de vuelta por el breve momento necesario.     
 

 

 

El arte de la fuga

 

El arte "es, más bien, la construcción gradual y permanente de un estado de asombro y serenidad", dijo este pianista que hace dueto para interpretar al tercer hombre cuya música se escucha.

De James Kelley no conocemos palabra. Nació al otro lado del Atlántico siglo y medio antes que Gould y representa a un pueblo milenario cursando entonces el singular catolicismo erigido alguna vez por monjes que pidieron inmolarse a primitivas divinidades. 

Ambos siguen ahí, en sus tareas, tan a lo cierto como la grabación. Practican una fuga vivencial común a cuantos existimos desde los días del hermano humanoide de Nasca, Perú.

La relatividad tiempo-espacio y otras teorías y conocimientos descubren el fluir hacia adelante y atrás donde encontramos a todas y todos, plantas, animales y minerales incluidos, unidad organizada por sí y expuesta al inevitable accidente y las acciones de cada uno de sus grandes, pequeños e infinitesimales individuos. 

Permítaseme esta torpe explicación sobre lo que apenas entiendo, para insinuar a cuantos somos a una vez en cientos o miles de periodos.

Anda el de Nasca y sus compañeros ahora mismo, sin duda ninguna, como ese pianista y ese irlandés tradicional, quienes según el caso creen controlar sus vidas o proceden azarosamente. 

Cuando nace, la novela del Oeste está construida sobre personalidades en las mismas condiciones que Kelley, quien abandonó cualquier vínculo externo con sus años anteriores. “No creo que supiésemos su verdadero nombre –escribe el fundador Bret Harte-, pero esta ignorancia no nos causó el menor disgusto, puesto que ya en 1854 la mayor parte de Sandy Bar -un campamento minero de los numerosos en California tras la Guerra Mexicana- se bautizó de nuevo”. Con frecuencia, continúa el autor, “los apodos se derivaban de alguna extraordinaria extravagancia en el vestir”, “de alguna particularidad en las costumbres” o “de algún desgraciado lapsus”. Y concluye: “Puede que esto no haya sido el principio de una tosca heráldica, pero me inclino a pensar que, como en aquellos días el verdadero nombre de un individuo descansaba únicamente en su deleznable palabra, no se le daba importancia”. 

Al abandonar Corpus Chisty, Texas, a fines de 1845, se diría que nuestro personaje está preparado para sumarse a una comunidad como la de Sandy Bar. Pero no es lo acostumbrado en los hombres y mujeres de su tipo en la Unión Americana.

Ya está: ahora a nuestros ojos el suroeste preparándose para ser estadounidense se habita literariamente -pues no hay quien crea bien a bien al avispado Harte-, ocultando a apaches, comanches, cheroquies, indios Pueblo y otras naciones que los habitan hace mucho o poco, conforme a su historia.

Gould vive en las grabaciones y videos que le hicieron. Nuestro irlandés fuera de casa está reducido a parquísimas menciones y el peruano neandertal es huesos amorosamente unidos miles de años más tarde. Como ellos, la por mí y merced a su pedido llamada María, a quien sepultaron en 2007, sigue, de momento en un autobús que baja las montañas:

¿Eran los constantes, a veces súbitos cambios de paisaje, lo que le estrechaba el corazón a María, haciéndola sentir que andaba en un caos donde el mundo perdía cualquier sentido? ¿Era eso o la vista de ciudades y pueblos a la carrera, a ratos más y a ratos menos, pero siempre, extraños; el ir y venir sin pausa de autos y camiones, el reciclarse en cada parada de los pasajeros de su propio autobús, que hablaban y vestían de manera cada vez más rara y variada? ¿O era sólo el paso de las horas y la conciencia de la rapidez con la cual se apartaba de cuanto había conocido en sus veintinueve años de vida?

Hasta donde tenía noticia, sólo un tío y un par de primos, entre su treintena de parientes vivos y los incontables más de generaciones previas, habían ido tan lejos. Si conociera el mar y supiera de los grandes barcos, la impresión que le producirían esos tres aventureros de la familia, habría sido la de quienes volvieron de la inmensidad sin término y contemplaron lo que ni siquiera podía imaginarse –lugares donde la hierba no se pintaba de verde o no había nubes o el sonido era hueco, o los animales, monstruos.

Y ahora ella estaba en el autobús cuya violenta carrera le daba pavor, andando sobre aquello.

Bien ahí, ella y ellos, "por los siglos de los siglos", se dice para representar a lo parco lo que empezó con algo mucho más majestuoso que el bíblico paraíso.        

Morir para mejor permanecer en la eternidad, no es, por consecuencia, una huera frase.
 

  

Esa pequeña, bendita lucidez

Cumpliendo mis ruegos el final se aproxima sin apenas dolor y a cambio tareas y esa pequeña lucidez que permite relacionarme cálidamente con las y los demás. 

Es como un sueño donde la muerte parece promocional de Youtube, así deba dármela pronto, sin reclamos y tenga amor y dignidad.

Reviso mi casa y me amonesto por sus faltas. Necesita orden y una buena limpieza.

-Anda, pon música -pienso. -¿Pero cuál, si gasté lo mejor? 

Bueno, no importa, con repetir...

(Cerraré los ojos en un para siempre donde estará de nuevo mi cuna, sin alterar ni tantito el después.)

-0-

(Lo que sigue es vil. Lo dejo por elocuente: Casi odio, solo eso y mucho me avergüenza, a quienes se dejan hacer por las familias, entre médicos que manipulan sus cuerpos acertando o falla tras falla, y pierden riñones, piernas, ojos, memorias y sientan en sillas de ruedas o mantienen postrados y postradas; ruinas que vuelven vía crucis los días de quienes aman.)

Para marcharse nada mejor que los gloriosos días. Anoche habría sido un momento ideal, con el Potro jugando así en la División de Ni Ascenso, jeje:

 

Fast forward a Eterna

Solo el humor me salva y aquí ando de solemne.

(Para Última función, que hace años FB tiene castigado. No irá tal cual, como muchas otras notas, llamémoslas así genéricamente, de mis diez blogs.

(Urge organizar ese caos y no me deja el creciente apremio por sobrevivir. Confío hacerlo. Sino... da igual, jeje.) 

¿Cuánto me tomó imaginar estos momentos? ¿Dos horas? Lo mismo que otras y otros gastaron en transportarse en su auto a solas. 

No justifico así mi locura semicontrolada. ¿Hacen algo equivalente ellas y ellas, que fueron y vinieron para darse pequeños lujos y muy poco más, pues la función de su trabajo es sostener una sociedad deleznable, jeje?

Kandinsky

Apreté fast forward a mi vida con Eterna y los ya no enanos, pues ahora tienen quince y diecisiete años. En el camino, recién, ella se marchó de la hermosa casa que con aires andaluces hicimos, barrio adentro, desde luego. Nuestro relación ideal sucumbió, pues, y esta madrugada mi amor intentaba recuperarlo. 

-No se puede -le dije. -Lo que está sustentado en lo para toda la vida sin mínima fuga, por lógica muere si trastabillea siquiera un segundo. 

¿Cómo me convenció al amanecer? No sé y anocheciendo quiero volver sobre el ácido de la pérdida.
Los "niños", claro, siguen viento en popa, que la gran obra maestra son ellos. El mayor decide quedarse donde, de viaje, mis contactos le descubrieron un revolucionario proyecto técnico-científico-cultural -jeje-, emocionando también al pequeño, quien para no regresar contrito encuentra en segundos uno mexicano paralelo, concebido por este su mágico padre, jeje; de tal modo no desviará su camino como futuro físico.

SIGUE (DISCULPEN, LLEGÓ LA HORA DEL SEXO SIN IGUAL, JEJE)

-0-

El sábado encuentro esto de Marguerite Yourcenar (https://es.scribd.com/document/473538848/Marguerite-Yourcenar-Sources-II-pdf): "Lo mejor para las turbulencias del espíritu, es aprender. Es lo único que jamás se malogra. Puedes envejecer y temblar, anatómicamente hablando; puedes velar en las noches escuchando el desorden de tus venas, puede que te falte tu único amor y puedes perder tu dinero por causa de un monstruo; puedes ver el mundo que te rodea, devastado por locos peligrosos, o saber que tu honor es pisoteado en las cloacas de los espíritus más viles. Sólo se puede hacer una cosa en tales condiciones: aprender."

¿Aprendo? El domingo voy a comer con mis crías, los nietos y algunos cercanos. Un hombre célebre por sus miserias morales y mala fe, que me debe antiguos favores, se esfuerza en ser amable pero de entrada no evita referirse a la joroba que cargo. 

-Puede corregirse fácilmente -dice para paliar el comentario.

Al despedirnos hace una cosa parecida:

-¿Qué flaco estás? Come bien, chingao.

Era una parrillada y si hinqué bien el diente y llevo días haciéndolo, no oculto la delgadez extrema. Al llegar a casa mi panza se licúa por lo acumulado. 

-Pecata minuta -pienso- que no impedirá asista  mañana a una jornada en cuya organización contribuí, conectando entre otros a O, a quien poco antes da covid. 

La joven a cargo desesperó y me ofrecí, pero despierto empeorado. Le mando un mensaje, entiende. 

Tengo veinticuatro horas para estar donde debo mañana. Más que suficiente, ¿también para el alicaído ánimo? 

Eterna se marchó el viernes y vuelve un año después. El enredo es mayúsculo pues ni media señal envió entretanto. 

-Moriste -es mi único argumento cuando declara su infinito amor. 

Vaya ricas, intrincadas horas que inician cuando yo sé y ella no, el significado de la Cumbre de Cancún, cuyos primeros, monstruosos efectos padecemos ya. 

Nuestros hijos se salvarán, claro, y tengo ya para el mayor una inmejorable alternativa en Grecia, jeje, a sus diecisiete años. 

Se la explico a ella, quien duda.

Bueno, regreso a la cama a seguir dirimiendo la más importante jornada entre los dos. 

Por cierto, falló el transporte, que debería estar aquí hace media hora.

-0-

No habrá tarde libre, como pensé, y así no podré dedicársela a la relación amorosa ¿que me permite seguir el consejo de doña Marguerite? 

¿Entiendo algo nuevo al reandar los años noventa adulterándolos un poco, pues ya se produjo la invasión a Iraq? No cuesta trabajo seguir el periplo adolescente de mis hijos, quienes lo vivieron sin hormonas descontraladas. 

La no familia donde afirmo crecieron, en términos fantásticos resultan ser barrios populares cuyo espíritu comunitario refuerza la AC internacional gracias a quien conocí a mi adorado no tormento, que me mantiene y no a ella, bióloga con posgrados en Los Ángeles y Sevilla, ciudades para las cuales construí proyectos entre chicanos, gitanos y migrantes marroquíes y del África Negra -paralelamente abrí el trabajo en ghettos musulmanes parisinos, jeje, por si Eterna prefería La Sorbona (sí, me paso de lanza, pero de eso se trata, ¿no? ((el prestigio le importa un carajo a esa argentina tan barriera como yo). 

-0-

Sin falta despierto crudo de tabaco y tonterías como ésta. Soy un tipo simpático atestado de complejos. Qué horror.

Lupita me invitó a su rancho magisterial michoacano. Puse loco de contento hasta recordar que mí único compromiso durante el mes coincide con su fecha.

Hoy parezco persona seria y hasta tantito reconocida. En las Eterna fantasías soy más genuino; ¿realmente? Allí a los diecisiete años tengo lo que encontré a mis veintitrés y duró cinco y no veintidós hasta un ahora cuya extensión anuncia durar para siempre, aunque el neoliberalismo me obligue a cambios apenas cosméticos, sin importar si ella pone en riesgo o termine nuestro intachable amor. 

De hecho para este miércoles dimos un osado salto en términos pasionales, que nos confirma, con los "niños", quienes despejan el futuro y a su manera anuncian la nueva civilización cuyo sueño acaricio de carne y hueso a mis setenta y cinco. 

-Estoy loco sin remedio -digo en vivo a la Tic, alterego de E, a quien entonces siento traicionar.

-Pero si al fin te permiten hacer cosas sensatas -contesta. 

-Que estropearé, pues mis delirios...

Me refiero no a las desmesuras de unas horas al día a solas, sino a la vida palpable entre lxs demás.

Agosto 15

Tengo prisa y paso sólo para informar que el Menor tiene a su Carmen estilo Bizet (https://www.youtube.com/watch?v=n0hg9J5z-To), quien lo siguió a Londres, y que poco después el Mayor se hizo de Sofia Loren versión isla griega y fuimos todas y todos a su boda.