¿Y antes del treinta por ciento?

Amanecía entre la calidad del aire que me formó y no sé si llamar cristalina. Azulosa, debía odiarla pues representaba el regreso abandonado una geografía cuyas transformaciones debían liberarme, y le agradecía por permitirle a los sentidos estar tan alertas como demandaba el espectáculo, sin importar mi posible fracaso.

Según avanzaba a una lentitud pasmosa, el tren descubría consecutivos caseríos ciñéndolo, cada vez menos improvisados y así ingenuos al inicio y luego cada vez más aviesos. Retrataban treinta años de desgracias que yo no conocía y seguirían siendo pregunta años después, cuando me familiarizara con barrios obreros en los cuales hasta nuestro Sabio analfabeta encontró acomodo (De cómo los malditos pagan su culpa). 

Aquellas familias no volverían a descubrirse a mis ojos sino décadas después (La piedra). ¿Cómo fue el larguísimo proceso que hizo la selección?, pregunto todavía. ¿Sigo siendo un estúpido optimista? Si por siglos existieron tierras comunales, ¿en su interior había el solidario igualitarismo presumido por los creyentes? ¿Todo resultó del azar revolucionario? ¿Zapata y sus compañeros y compañeras -uso ambos géneros con plena conciencia- libraron el triste futuro por hallarse en el centro nacional, y la herencia del villismo aquí y allá...?

Paro. El sabio era michoacano y quizá la cardenista Confederación Revolucionaria del Trabajo local... Hago alto otra vez.

En todo caso para las y los más el neoliberalismo fue un lloverles sobre mojado.

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Medio siglo después parsimoniosamente voy por cigarros mientras los demás corren al trabajo. ¿Cuáles se salvarán y hasta cuándo? En sus ceñidos lofties, como gustan llamarlos, quienes jóvenes lucen anchos brazos y protuberantes nalgas parecen seguros de lograrlo y otros, presumiendo sus autos, corteses o gritones hacen negocios por androide y saben: el día no les alcanzará y deben andar a las vivas con bancos y promesas para multiplicar haberes.

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Los economistas adaptados al sistema dividen nuestras clases en altas, medias, pobres y miserables.

Mi colonia con su siglo y medio de vida, donde sobreviven no pocas ilustres casonas, está compuesta por aquéllas segundas divididas entre modestas y más o menos prósperas, y experimenta una gentrificación residual que puede observarse aquí (¿dónde quedaron las fotos dentro del desmadre cuadernil, jeje?)

Los pocos con recursos se pertrechan y quienes creen ascender pasean su tambaleante buena fortuna, expuesta en condominios cuya promoción prometió buenos materiales, holgura y cierta elegancia que airados carteles denunciaron después como farsa.

¿Cuántos entre unos y otros sobrevivirán a la Shoa?, vuelvo a preguntarme. ¿Cinco por ciento, si acaso y a condición de que sean verdaderos lobos o los orígenes les ayuden? Claro, el proceso es a medio plazo y quienes somos adultos mayores moriremos creyendo haberlo salvado, aunque casi por regla nuestro RIP se apresurará gracias a la mala alimentación y los pobres cuidados médicos y sanitarios que nos acompañaron (gracias, papá y mamá, por evitármelos durante su propia batalla personal).

Entretanto engrosan los números de caídas y caídos que iniciaron Carlos Salinas y compañía (la calderoriana "guerra contra el crimen organizado" solo acelero lo que "las muertas de Juárez" revelaban ya a fines del siglo pasado). Excepcionalmente se salva la vida. El infierno sufrido... 

¡¡¡ FUE #LOCALIZADA CARLA CASASOLA Y ESTÁ BIEN !!! Estudiante del Tecnológico de Estudios Superiores de Coacalco y quien desapareció la mañana de este lunes cuando se dirigía al plantel educativo …
Se había dado a conocer que la joven había sido raptada y en la búsqueda por autoridades fue encontrada en una plaza comercial en el límite de Coacalco y Tultitlán.
Ella está bien y le brindan la atención necesaria…

 

  

            

 

      

El treinta por ciento, o Shoa

Continuación de Excluidos.

 Los Malditos actuales continúan a Sigfrido. El Cantar de los Nibelungos se haría hoy narcocorrido, dice El anillo y Eddard responde en FB:

El Mencho en el papel de Sigfrido. No me queda claro quién pudiera ser la Brunilda.

¿Ema Coronel? (https://www.bbc.com/mundo/noticias-internacional-59482868), le propongo- pregunto y vuelvo a leer a Enzenberger:

"El mito del siglo XX (...) consiste, por regla general, en patrañas. El «Príncipe del Espíritu», como más o menos en el caso de Gerhart Hauptmann o de Stefan George, es una figura involuntariamente cómica que no halla sucesión porque ella misma ya es imitación. Entre los políticos del siglo, quizás con la excepción del revolucionario de profesión (personificado por Lenin), ni uno solo alcanzó talla mitológica. Los retratos de los pioneros de la técnica, de Lindbergh a Gagarin, amarillean con los reportajes que sobre ellos se escriben. El mundo industrial del supercapitalismo sobrevive en la fantasía colectiva sin un solo héroe. Incluso se ha secado la más antigua fuente de mitos: de ambas guerras mundiales no ha salido una sola revelación que se concretase en figura mitológica. Ningún motivo tenemos para lamentarlo. En cambio, debería ya ser hora de preocuparse por la trascendencia de aquel déficit, y por sus causas. El caso es que cuanto menos progresa la mitología tanto más vehementes son los esfuerzos para producirla sintéticamente. De esta tarea se encarga la industria de conciencias. Publicidad y propaganda, medios de información y recreativos movilizan ingentes energías para crear mitos a escala industrial. Tanto más de destacar es su fracaso. Ello se explica en primer lugar por su misión. La industria ha de suministrar mitos de uso diario, de hoy para mañana; su mercado exige un rápido lanzamiento de ídolos, sean estrellas de cine, deportistas o políticos; de aquí que la calidad del olvido forme parte, desde un principio, de la especificación del producto. Aquí existe una contradicción; pues lo esencial de la conciencia mitológica es la memoria. De aquí que la industria sólo pueda ya suministrar sucedáneos y pseudomitos que no dejan huella alguna en la memoria colectiva. No obstante, su fracaso tiene causas aún más profundas. Pues en la tarea de crear mitos fracasa por completo el principio de la división del trabajo. Se trata de una misión que no puede delegarse a especialistas. Precisamente esto constituye su mérito. En cada verdadero mitólogo se reconoce la sociedad en peso. Ésta descubre en él, sin saberlo, su propio retrato y lo acepta. A este retrato se otorga un crédito que no consigue ninguna imagen; su fuerza representativa llega más allá que cualquier publicidad. Entre las figuras mitológicas extremadamente escasas el siglo veinte el gángster ocupa un lugar descollante. La fuerza imaginativa del mundo entero se lo ha apropiado. Una descripción del gángster la puede hacer cualquier analfabeto turco y cualquier intelectual japonés, cualquier mercachifle birmano y cualquier obrero sudamericano. Aunque sean los menos quienes pudieron tropezarse con él, con el gángster todos están familiarizados. Incluso en los países comunistas invade, como fantasma, caricatura o secreta amenaza, la imaginación de señores y siervos. Pero un solo nombre personifica el prototipo del gángster: el nombre de Al Capone. Cuarenta años después de sus «buenos tiempos» su aureola no se ha desvanecido. El fantasma del gángster continúa todavía reinando en los sueños del mundo. Esto y no otra cosa justifica el que nos ocupemos de él. Lo único que en Capone y su mundo merece nuestro interés es su función mitológica. El personaje histórico es indiferente: es el de un hombre extremadamente corriente, ambicioso, inteligente y antipático, cuya historia no deja entrever ningún aspecto trágico. Carece de toda dimensión humana; es monstruoso y banal al mismo tiempo (https://brigadaparaleerenlibertad.com/libro/la-balada-de-chicago)."

En los años dos mil entran en escena personajes como Elon Musk, no menos anodinos. Parece un genio al que el de la famosa lámpara (¿recuerdan a Aladino?) le susurra cómo producir carros eléctricos y privatizando satélites extraterrestres dominar al híperespacio, adueñándose de Twitter en segundos. Sus casi infinitas riquezas que el conflicto entre Rusia y Occidente vuelve bitcoins, sinónimo de aire, si exageramos un poco, se materializan en romances con arquetipos femeninos entre quienes va Amber Heart, la psicópata recién exhibida, Brunilda posmoderna durante "el juicio del siglo" nuestro. Menuda comedia de equivocaciones que ruborizaría al peor dramaturgo.   

  

 

La Tic y los nibelungos

 

Dos fragmentitos.

Tomado de los diarios a la Tic

 Ayer, cuando por las camaritas, ustedes a lo lejos, en la aldea mágica, N y yo jugábamos y charlabas con tu amante ocasional, recordé el viaje a un pueblo. 
Seguía pasando cada tarde sin falta con los nietos, nada podía estropear el más fantástico paseo que conozco y por primera vez mi presencia incomodó a la Tic. A lo instintivo enamorabas a un muchachito especial e hiciste sentir fuera de lugar al Cuac.
No me molestó sino perder el tiempo. Hice mutis y como un amigo, L, se ocuparía del resto, fui adónde quería. 
Cuando regresaron pensabas que estaría enfurruñado en el hotel.
Este fue el diálogo con mi amigo, según tú.
-Uf, la que me espera al volver.
-No creo -contestó. 
Llamaste a casa de S y E y no estábamos. Tampoco en la casita horas después. Solo quedaba el celular, caro entonces si era a otra ciudad. 
-¿Dónde andas? 
-Es domingo -respondí y bastó para que comprendieras, pues no faltaba a mi cita semanal, Santo Lugar arriba.
-Nos vemos en la noche. 
-Voy a quedarme a vivir por aquí. 
Sabías cuánto lo deseaba.
-¿Cómo?
-L se encargará de todo. 
Nuevo diálogo con él, reproducido por ti. 
-De veras se enojó. 
-Seguro no.
-¿Entonces? Me castiga.
-Ay, P.
No podías entender que simplemente no estaba dispuesto a pasar un minuto mal, a excepción de los obligados, muchos e incontrolables. Otra vez el celular.
Pocas palabras y pacífica alegría por conclusión. Cuánto nos dijimos en ese ratito y no fue sobre amores sino casi al último. 
El gran muchachito comprendió antes que tú y cavilaba. 
-¿Te gusto mucho? Ven -lo animaste, sin yo haberme referido al asunto. Obrabas en consecuencia, nada más.
La Tic fue muy delicada y él sin duda sigue guardando con cariño esa primera relación sexual. 
Para entonces y en diez segundos estabas casada por todas las leyes con el Cuac -hasta ahí éramos niña y protector, cómplices y amantes, y ya. 
Los celos no se me dan, comprobamos ayer -miento un poco, claro.

La historia queda a medio contar. Toma demasiado tiempo, amita, jeje.  
En cualquier caso el tema no eran los celos sino cómo se bien andaba en este mundo.
Es una pena desperdiciar la anécdota. Detallada mostraría los riquísimos pliegues que puede tener el amor génerico. Si originariamente el quid tampoco estaba allí, nuestra trama al desenvolverse descubrió sitios maravillosos. Sobre ellos andamos hoy.
Expliqué los modos de nuestra pasión "carnal" desde enero, quitando cuatro días en que viniste para afirmarla. Si puedes pasar largos plazos sin sexo, imagino qué tan intensos resultan los contados. Inevitable que me pasen por la cabeza, así sea a fogonazos, sobre todo viendo a tu coprotagonista, hombre realmente guapo a la usanza bohemia campesina -eso existe, créase o no. 
Sus piernas y nalgas, chale, qué envidia, y tiene una sonrisa conquistadora -en cada puerto un amor es lo suyo, como buen músico nómada-. Tu y yo cuando nos juntamos así, por momentos podríamos ser lesbianxs, jeje, y no me refiero solo al empleo de los miembros. Otras me siento un hombre clásico en estado de gracia, más jeje sin jeje. 
¿Competencia? No la hay, ¿cierto, Cosa? ¿La encontraste con el muchachito? Deja de mover la cabeza imitando tu apodo, jeje -esta señito se apellida Tac.
Recordar esta tarde el viaje fue continuación del ánimo en que vivo especialmente gracias a ti, identico, creo, a aquél, hace diez años. No miente quien asegura vivir la eternidad momentánea. Si se consigue mantenerse ese estado nos acercaremos mucho a las mujeres y hombres inquebrantables.
Espera, busco un poema de Ho Chi Minh... O la traducción es distinta o no está el que quería o mi memoria anda mal. En todo caso, va. Lo escribe una de mil noches mirando por la ventana de su celda:
"Me amarraron los brazos, me trabaron las piernas.
Sin embargo, las aves cantan en la montaña.
Las flores, su perfume, embalsaman la selva.
¿Quién me podrá impedir que goce de esta dicha
y ahorre soledad en la ruta infinita?"
No rindo cultos a la personalidad.
Abres los ojos, insonme Inesper, lees y comentas.
-No volveríamos a vernos y tú tan tranquilo. 
-¿De veras quieres que responda?
-No. Era por dejar claro el punto. Tardé en darme cuenta y me sentí tan estúpida. No te importaba ni siquiera si entendía. Y no sabías si lo haría. Volverías cuando me fuera. Ya no podías asegurar quién era P, pues todavía no me llamaba Tic. Habrías odiado que te buscara. Debías quedar como el malo, si yo quería. El muchacho comprendía, y L. Yo era la única que no. 
"En el hotel pregunté si estabas enojado. Dijeron que para nada, que les hiciste las mismas bromas que al llegar y esperaste el autobús afuera, platicando muy animado con una señora. Y yo seguía sin entender. Es más, por un momento me dio igual. O más todavía: descansé. Se había ido el gruñón y ni un gruñido te escuche. L se hizo ojo de hormiga y el muchacho quería marcharse a su casa. 
"¿Cómo, si nunca había sido tan como los demas? Por primera vez era una joven común y corriente. Pensé que me castigabas por eso y te odié. 
"Pasan tantas cosas en dos o tres horas. Cuando hablé por teléfono no creas que intentaba hacer las paces. Esperaba que me pidieras perdón, y no te lo daría. Es más, hablé solo porque vivía en tu casa. Después llamé a mi mamá, a ver si podían aceptarme donde la casa de huéspedes que sugirió mi tía. 
"Era raro porque Pablo, así se llamaba el muchacho, y L, no estaban de mi lado. Sobre todo Pablo, que se moría por mí. Yo era muy guapa, habría conquistado a muchos hombres. Hasta L si me lo proponía, creía. Bueno, hasta la mujer del hotel me miraba feo. Envidiosa, pensé.  Y la rara en ese momento no era yo. Por una vez no era yo. Creo que te menospreciaba: Tiene sesenta años, ¿quién se siente?
"Y así, sin ser rara, sin recordar lo que nos unía, fui entendiendo. ¿Cuál ogro?, ¿a qué horas me habías armado el tango? Te fuiste tan tranquilo. ¿No me merecías? Claro que sí.
"Ya para cuando dijiste que te quedarías a vivir por allí, sabía que ni me castigabas ni te escondías. Es más, me di cuenta que no te ibas de tu casa por mí. Y que te quería muchísimo. 
"Me tambaleaba, perdía el papel y me agarré fuerte a él porque si en ese momento volvía a ser quien era, no tenía salida.
"¿Por un detallito?, ¿por coquetearle a Pablo? Por sentir que me aburrías, Cuac. ¿De qué se trataba todo, todo: el río, el hotel, la calle, mañana?
"No más oí tu voz y me calmé. Déjate llevar, pensé. Sé la de siempre. Si quiere vivir allí, me iré con él. Y no por doblegarme. Es que había sido una estupidez. Y no me culpabas, simplemente seguías de largo.
"Había dos formas de vivir y contigo había descubierto la segunda... o no, era la misma mía, pero nunca nadie me hizo caso. 
"¿Cómo llego?, te pregunté, y fue como si nunca hubiera pasado nada. Te vas a perder, contestaste. L me ayuda, ¿verdad, L? Se rió. Voy por ti a la terminal, dijiste con voz de campanitas otra vez. Bueno, dije.
"¿Puedes hacerme un favor?, preguntaste. Sácale partido a ese pinche viaje, jeje. Sí, patrón, respondí. ¡No, volaban corazones por todas partes!, me mojé, jeje, seguro me habría embarazado con una mirada tuya, te viniste como tres veces en dos minutos, jeje, y colgamos. 
"Pablo me miraba sonriendo bien bonito. Le gustábamos mucho como pareja y se le hacía agua la boca conmigo, jeje. L sonreía también, dijo que iba a tomar un trago. La señora estaba muy divertida con el asunto. Había que celebrar, ¿no?, jeje.

 

Del Último Viaje

 -Atiende al título, Belarmo, abuelo. Es el mismo de la película que vimos. 
-"En música la naturaleza es siempre Mi bemol" -dice un tipo y no preguntaré nadie más sobre el Anillo de los Nibelungos, como llaman a la teatralogía toda, o sobre el propio Cantar. -"Amor y poder, a eso se reduce la historia."
Vaya descubrimiento. ¿Qué triunfó en Wagner? Aquí su final, con el mismo título.

 -"El amor" -concluye arrebolado nuestro guía, por televisión, en una serie ¿para difundir conocimiento o treparse al proscenio del Burgtheater, director emérito o don Richard redivivo?
¿Y nosotros qué escogemos, nibelungos callejeros? ¿Se nos tomó en cuenta cuando decidieron por el oro del ring? ¿A quién le consultaron al menos que aquello valía vidas?

El Cantar se escribió ya muy avanzada la estratificación social. Para entonces los pueblos germanos llevaban muchos siglos rozándose con Roma, sabiendo de reyes, cortes y esas cosas. 
Su héroe, Sigfrido, ejemplifica cuanto es detestable: "Cuatrocientos portaespadas debían recibir la investidura al mismo tiempo que el joven rey; muchas hermosas jóvenes trabajaban con afán, pues querían favorecerlos y engarzaban en oro gran cantidad de piedras preciosas. Querían bordar los vestidos de los jóvenes y valerosos héroes y no les faltaba que hacer...
"Muchos ricos de la clase media y muchos nobles caballeros fueron a la catedral: los prudentes ancianos hacían bien en dirigir a los jóvenes como en otro tiempo lo habían hecho con ellos; allí gozaron de placeres sin número y de no pocas diversiones...
"En el patio de Sigemundo el torneo era tan animado que las salas y el palacio entero retemblaban. Los guerreros de gran valentía hacían un ruido formidable (...) Sirviéronse con profusión ricos manjares y vinos exquisitos, con los que dieron al olvido sus fatigas...
"La fiesta se prolongó durante siete días: Sigelinda la rica, perpetuando antiguas costumbres, distribuyó oro rojo por amor de su hijo (...) Nadie se atrevió a insultarlo nunca y desde que tomó las armas apenas si se permitió reposo aquel ilustre héroe."
Poder, riqueza, muerte. Solo eso se loaba. Abajo, hambre pertinaz, absoluta indefensión ante los "caballerosos" saqueos, y trabajo y más trabajo, claro.
Los Malditos presentes continúan a Sigfrido. El Cantar se haría hoy narcocorrido, jeje. 
Juro que no soy fundamentalista y respeto el Anillo y el Burgtheater, y al tipo de la tele por mí que le den un canal -el de La Mancha, por ejemplo (no se rían; alguien a quien conocí declaraba: En llegando la revolución desapareceremos los parques; menuda frivolidad representan). 
Como sea, el motivo del Sigfrid no tenía rival en miras: quería a la morra más guapa de cien reinos. Ni palabra había cambiado con ella. ¿Su buenura lo impresionaba? Más bien, creo, que ninguna otra significara un premio semejante. Porque, aquí entre nos, sobre las facultades amatorias de él dicese nada. A Crimilda puede intuírsela en besos y sofocos. Eso y ya, pues los cantores no se aficionaban por tales temas. ¿Hay eyaculadores precoces en la Iliada, etcétera? ¿O registro de cuánto dura un ayuntamiento promedio entre familias reales? (¿Hamlet se masturbaba, por cierto?) 
¿Al genio literario lo respeto y no a su materia? A través suyo habla una época y universales preocupaciones.
En realidad, el Cantar no inicia bien a bien hasta que aparecen los nibelungos. Entonces pasa de vulgar himno a padrotes medievales, a algo verdaderamente grande. ¿Sí? 
Culminemos mi rastrero reduccionismo: qué de raro si Hitler adoraba a Wagner y al Cantar.
Lo estoy usando nada más, anónimo cantor altomedieval -¿o fueron muchos?; aprovecho para condolernos por la tardía versión que necesariamente llegó a nosotros (no hubo tal antes, se entiende, sino muchos cantos particulares), pues de fundar una lengua iba también el asunto (y una patria a la vez, y ahí está quizá lo grave en este no-enredo) ((oh, letra, muerta viviente, debieron inventar la grabadora y no la imprenta, dígome yo) (((y ya entrados digo Gracias, don Fernando de Rojas y anexas, por traer al pueblo pinolero a escena, y ustedes, Quevedo y Manco lepantoso, como no amarlos con su picaresca))) ((((¿la modernidad empieza en Shakespeare, seguro, Monsieur Víctor Hugo?)))) (((((como simpático, pásesenme los excesos; entrado a erudito, que a secas me lapiden).
No escribo esto por diversión, ¿saben, nietos? Buscaba material para El último viaje. ¿Lo obtuve? Desde luego debía proceder azarosamente, que es lo mío.
¿Aquí se acaba esto? Esperen tantito, ¿va?, cuando estamos a una semana de que marche, ¿cierto, Inesperada, viaje final 2?
Creyendo a Épica, Wagner escribió para todos. Es tan nuestro como de quienes produjeron enormísimos crímenes de lesa humanidad o los que los imitan hoy.

 

Excluidos

El quizás mayor experto mundial sobre la violencia asegura que vivimos una auténtica shoa, como llamaban los nazis a su "solución final". Los excluidos deben alcanzar entonces el setenta por cierto de la población*.

A cambio, quienes restan reciben privilegios extraordinarios, aprovechando la mayor revolución científico-tecnológica en nuestra historia.

El modelo se echó a andar hace cuarenta años y lo disfruta una mescolanza de ladrones, expertos y vivillos funcionales estilo influencers. Para estos últimos hay viviendas, viajes, comercios y servicios en general -hospitales, gyms y demás- con los cuales no soñaron siquiera las generaciones previas desde el inicio de la civilización. Véase sino Instagram y Tiktok, donde "nosotros el pueblo"* apenas puede creer que existan tales robots, aviones privados, bellezas femeninas y masculinas, conocimientos científicos, recursos financieros, etcétera. 

Allí mismo, destinados y destinadas a desaparecer dan el tristísimo espectáculo de intentar imitarlos y tragan cuanta basura mediática les ofrecen, mientras otras y otras se esfuerzan en revelar verdades monstruosas. 

-Me acuso -confiesa ante un jurado la responsable de seguros estadonunidenses -de callar hace treinta años, cuando era nadie, cómo vendíamos polizas que literalmente asesinaron a millones. 

-Es secreto bien guardado -dice un prominente médico, paisano suyo -que la tercera causa de muerte es la negligencia hospitalaria. 

-Sí, Trump me ordenó lanzar misiles a México, cuando hacía la desesperada campaña por reelegirse -sostiene el ex responsable del despacho correspondiente, ante congresistas que intentan disuadirlo en dar testimonio.

-Vean estas imágenes sobre Libia, Irak, Afganistán, Siria, Yemen... ¿Quieren pasárnoslas por ocurridas hoy en Ucrania? ¿Y las otras, donde cuerpos sin vida se mostraron el lunes pasado con rigor mortis en calles que no tienen rastros de sangre? 

Ya ni referirnos a las insistentes pruebas sobre el apocalíptico cambio climático, negadas un día sí y otro también.   

Quienes se resistieron a subir al carro en los años ochentas, noventas, dos mil, pagan a conciencia deslizándose al fondo.

Apocalipsis renacentista

Apocalipsis now, robándole el título al famoso director.

 *         

   

Utopía

 "Esta es quizá la biografía más espectacular de toda la historia comtemporánea", dice alguien a quien termino creyendo aunque sea ticktoker.

¿Qué valen junto a ella los éxitos de, digamos, Brad Pitt y Angelina Jolie? ¿Importa en realidad? Genial, Stanley Kubrick o otros y otras como él esparcidos por milenios: Confucio, Avicena, Cervantes. ¿Cuánto hicieron éstos por mejorarnos como especie? Mucho, pero llega 2022 y los seres humanos pueden desaparecer en cualquier descuido, si bien al mismo tiempo asoman a la utopía mayor: una nueva civilización.

Durante siete décadas me adscribí a otras de diversas proporciones: el populismo revolucionario, los socialismos siglos XIX y XX, universales, o  mexicanas (el Partido Liberal de los Flores Magón, etcétera, hasta los sueños nacidos en 1968) o continentales.

Por un minuto la decolonización pareció la clave. Hoy, con el conflicto ucraniano que anuncia sepultar a Occidente... 

¿Y el diario asesinato del deseo, según lo llamo?

El México de 2018 inició la muerte de una clase política nacida tras nuestra Revolución y gracias a ella puede creerse en cambios profundos que no coinciden necesariamente con la 4T. ¿Cuánto? ¿Cómo saberlo si quizá debemos constituirnos antes en una plena sociedad moderna y ésta vuela mundialmente por los aires?

El caso Debanhi Escobar, no importa si convertido en show mediático, descubre entramados que ni los expertos de buena voluntad muestran, mientras vengo aquí con mi pequeño, decadente espectáculo cuya aspiración es reinvidicar a millones como yo, si estamos dispuestos a exhibirnos.         
 

 

 

Mar

                       Quiere sentirse como esta música.

A lo verdadero se trata de crear un vínculo amistoso más estrecho. Lo que cuento aquí traduce charlas, risas, solidaridades. El acento pícaro sazona la cosa.

Así le llamo, Mar, para guardar su identidad, y hace rato no la veo, ni virtualmente, como es costumbre, ni en el en vivo de ocasión.

Nuestro juego se llama Hazme tu proxeneta  y cada quien cumple a conciencia su función.  

Llegó sin experiencia profesional y he ido guiándola por los caminos perversos que años de práctica me descubrieron y su moreno lascivo anima. 

Viene hoy al departamento y debe aprovecharse la oportunidad. 

Alta, para recibirla me sentaré en el breve descanso entre sala y cocina, desde donde maniobro a conveniencia. 

-¿Quieres que vaya? -preguntará dócil, según acomoda al papel. 

-Sí, aquí, de pie frente a mí.

Esperen, que timbra.

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A día siguiente se marcha con el alma de los dos aliviada. Nos volvimos cómplices y eso no es moneda común. 

Cambié el primer escenario por mi mesa de comedor, donde cada uno soltó sus intimidades sin pelos en la lengua. Hubo orgasmos, desde luego,   

¿Un caso paradigmático?

Hace dos años B quería hacer sus memorias de scort que agradecía haberlo sido.

Nos costaba trabajo entender las razones en tiempos marcados por femenicidios, desapariciones, trata criminal, pero le fue fácil convencernos de ayudarla pues representaba una prostitución que pudo autoadministrarse y escupir al patriarcado.

-Así impedí que abusarán de mí como esposa o trabajadora y crié a un hijo sin padre castrante -pensaba.

Viejos, para quienes colaboraríamos con ella estaban presentes mujeres cuyo oficio no dio placer y rieron de los hombres que creían comprarlas exhibiendo las miserias masculinas:

-¿Quieres besos? No habrá, ni orgasmos ni nada parecido. Trae acá el miembro al cual te reduces, pequeño o feo o inepto. Lo meteré en mi boca dos minutos, luego de sacarte lo que no estabas dispuesto a pagar, y volverás a casa frustrado por partida doble.

-¿Y? -quedaba volando la pregunta que B terminó por reconocer. 

-Carne servicial, a eso sigues reducida en esta mierda milenaria -se dijo tras la momentánea euforia de concebir el libro. -Olvidémoslo.

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En el caso de Debanhi Escobar la revictimización llega a grados extraordinarios, que cretinos como este 

ejercen para mejor ocultar a una sociedad regiomontona insoportablemente soberbia al presumir el histórico voto PRI-PAN, cuya culminación es la pareja real recién electa, vinculada con NXIVM, famosa mafia de elites (https://www.infobae.com/america/mexico/2021/03/25/que-horror-mariana-rodriguez-la-esposa-de-samuel-garcia-reacciono-al-video-de-clara-luz-con-el-lider-de-nxivm/).

La única investigación seria muestra detrás a una red trasnacional que trafica mujeres y drogas ligada presuntamente -debe aclararse siempre- con los gobiernos neoleoneses -¿o, de plano, al Estado local)

Si el periodista hizo bien su trabajo, según todo indica, aparecen ramificaciones en otras entidades y tras la frontera. 

Nos encontraríamos, entonces, ante un caso paradigmático que puede permitir grandes acciones de organismos de derechos humanos, prensa crítica y dependencias federales. Siempre y cuando, desde luego, detengan al sistema judicial en cuyas manos continúan las "averiguaciones". 

(Ver hacia 2:56:00.)

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¿Paradigmático, dije? Bien y mal intencionados en redes y autoridades gansteriles hacen un caos del caso soltando información confidencial o manipulándola a niveles extraordinarios.

-Soy videasta experto. ¿Observan al tipo que corre tras la joven? Si uso el editor desaparece. 

-Trabajo para el motel y vi todo. Tal y cual, dueños del negocio frente a nosotros, desde donde se envía a Estados Unidos droga por toneladas, esperaban a la muchacha, le dieron golpes mortales, se llevaron el cadáver en una cajuela... 

-Me dedico a la prostitución, quise probar en Monterrey, el Jaguar llamó a mi celular: Vete, esta plaza tiene dueño... Ese hombre es quien se encarga de los asesinatos, y a quien primero mostraron como chofer está dedicado a sembrarlos... Ya habían matado allí a otra...

-Soy el Jaguar, estaba en Corpus Christy porque hago producciones musicales bien chingonas. Estoy devastado, sigan dándome likes...

-Ibamos juntos a la universidad y no ese par de perras que se dicen sus amigas...      

-Sí, conozco al gobernador, pero tranquilícense, las  cosas están bajo control.       

-Una nueva necropsia, independiente, prueba que fue abusada...

Se visibilizan cinco feminicidios más, cometidos hace nada en la misma ciudad.

Paradigmático, sí.  

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Hoy, día 5, se divulga un audio cuyo autor fue cómplice forzado para trasladar el cadáver. 

Se confirma, entonces, el acusado cuya torpeza lo exhibió y que serviría sin problemas como chivo expiatorio de una red en apariencia muy vasta. Falta su pareja, también señalada por redes sociales, quien todo indica no cederá con la misma facilidad.

¿Volveremos a las sombras sin más o, gracias al nivel federal y las organizaciones de derechos humanos, el caso será auténticamente paradigmático?

¿De paso Nuevo León habrá despertado? Cuando menos su pareja real se diría en irremediable desgracia. 

¿Y las otras jóvenes asesinadas que descubrieron en el proceso? 

"Irlanda Ramírez, de 14 años, quien fue encontrada en el municipio de García; Ingrid Castillo de 15 años, localizada en Escobedo; Brisa Porras de 16 años y Jenifer Almaguer de 15 años, ambas localizadas en Monterrey; e Irma Hernández de 19 años, en Ciudad Benito Juárez."